Ни снегопад, ни суховей
Беды нам не наделал,
Но вот уже который год
Не пахано жнивье.
Опять поля страны моей
Державчиной разъело,
А всем известно, что растет
Потом – после нее.
Винить ли тех, кто дал нам днесь
Побеги молодые?
Оборвала их на лету
Лихая гопота...
Растет безудержная спесь
И дутая гордыня,
И брылья чванные растут
По складкам возле рта.
Несут хоругви и кресты,
И матки плодовиты...
Пусть будет мясо для войны,
И сливки для вельмож.
Коль есть покорные скоты,
То как их не доить-то,
Хоть им наградой суждены –
Загон, ярмо и нож.
Вот хорошо бы навсегда
Не пешим стать, а конным.
Но отойдет, повременив
Иллюзий дивный плен.
Покуда тучные года
По Древнему Закону,
Куда ни плюнь, везде они –
Встающие с колен.