Владимир Платоненко
Красивым сказкам давно не верю я –
за то, чтоб мне не подохнуть с голоду,
шагами время с пространством меряя,
я прорезаю кварталы города.
Тумана брызги летят в лицо мое,
чтоб я сырел до потери разума,
и выхлопными в кольцо свинцовое
меня моторы забрали газами.
Гудят ступни, с башмаками слитые,
ходьбой измученные как танцами.
И если б г богу пришел с молитвой я,
то бог, наверно, расхохотался бы.
Так в дождь франтихи напрасно молятся,
чтоб им вода не мочила кофточки –
в ответ им ангелы с неба мочатся,
у края тучи присев на корточки.
И дальше будут дожди ли, вьюги ли –
кому какое дело до этого?
Вертеться, словно флажку на флюгере,
судьбой навечно мне заповедано
и в каждый офис опять письмецо нести.
Нести за деньги, кстати, не царские,
ведь, если мне заплатить по совести,
откуда взять им счета швейцарские?
А город серый, мокрее мокрого.
Машин моторы орут в истерике.
И мысль стучит по мозгам как молотом –
быть может, все же не все потеряно?
Весь этот мир это мы же создали,
все кто на этих скотов горбатится.
Чего ж буржуи сдыхают со смеху,
когда от них мы хотим избавиться?
Ведь если все мы, сегодня нищие,
однажды встанем с такими мыслями,
ведь мы же можем ударить тыщами,
свой путь телами буржуев выстеля.
И мы тогда поглядим на лица их,
когда совсем не охранной службою
войдем мы к ним без погон с петлицами,
зато с надежным вполне оружием.
Мной это будет сто раз повторено.
Что понял я, будет всеми понято.
И нам ковать предстоит историю,
чтоб искры веером стлались по небу.
Что бог да ангелы? Не для нас они.
Мы на земле свой рай оборудуем.
Пусть жрутся рябчики с ананасами –
мы чистим новых «Аврор» орудия.
Еще нормальной жизни отведают,
Кто щас гоняем с утра до вечера.
Я знаю – я доживу до этого
Или хоть сдохну по-человечески. Vladimir Platonenko
Beautiful fairy tales I do not believe me for a long time -
In order for me to be off with hunger,
steps time with measuring space,
I cut the neighborhoods of the city.
The fog splashes fly in my face,
So I cheese up to the loss of mind,
and exhaust in the lead ring
Motors took me to gases.
Buzzed feet, with shoes merged,
walking exhausted as dancing.
And if I god came with a prayer I,
That God would probably be worse.
So in the rain, Franthi pray in vain,
So that the water does not urinate the blouse -
In response, the angels from the sky will ripen,
At the edge of the clouds squeezed.
And then will the rain whether
Who cares about this?
Ripe as if the flag on the fluger,
fate forever I am commanded
And in every office again to carry a letter.
Carry for money, by the way, not royal,
After all, if I pay conscience,
Where does the Swiss accounts come from?
And the city is gray, wet wet.
Machines Motors yell in hysterics.
And the thought is knocking on the brains as a hammer -
Perhaps, still not all lost?
All this world, we created,
All who at these cattle humps.
Why bourgeois sway with laughter,
When do we want to get rid of them?
After all, if we are all today, beggars,
Once stand up with such thoughts,
After all, we can hit thousands
His way of bourgeois bonds fastened.
And then we will see their face,
when not at all security
We will enter them without pursuit with the loovers,
But with reliable all weapons.
I will be repeated me a hundred times.
What I understood, it will be understood by all.
And we will have a story to be a story,
So that the sparks fan have become stable across the sky.
What is God and Angels? Not for us they.
We are on Earth our paradise to equip.
Let the rivets eaten with pineapples -
We clean the new "Aurora" tools.
Still normally taste
Who are right now chase from morning to evening.
I know - I will live before
Or at least die alone. Смотрите также: | |
