Спит мой район спальный, новый айди спален.
Моё нутро - сталь, но хрупкое, как хрусталик.
Мебель меняю местами, сокровища кунсткамер.
Она опять голодает, лишь фотки в инстаграме
Заполняют её жизнь. Мою - она.
Стакан на половину полон, я пью до дна.
Я жму педаль в пол, укол в горло коньяк с колой.
Живу, как и родился, голым. Голодный гой.
Это тоска, я так давно её искал в текстах
Во снах я видел то, что страшно было рассказать
И каждый год венок у гроба, ругань в коридорах,
Мой ящик пандоры заключался в бесконечных ссорах.
С самим с собой. Или с ней. Я залью. Снова в ноль.
И метель по ноздре у неё. Я в запой.
Две недели, зима. Руки-шлюхи - бордель.
Я усну. Всё пройдет. Не скучай. Ждём апрель.
Ну а пока снег тает на ладонях,
Все песни о любви полное гонево.
Ловлю настрой зимний, так помоги и ты мне
Забыть то, что заставляет ломать крылья.
На завтрак чай и табак. Свёл под коленом партак.
Свёл новый трек, пока брат свёл счеты с жизнью своей.
И что-то так грустно, лишь свет луны тусклый
Заменит люстру. Меланхолия - это искусство.
Где обитали наши руки летними ночами?
Ведь за плечами только дни полные печали.
И за них стыдно, листы марал разными суками.
Целыми сутками страдал, ну так чисто от скуки
И время кажется тугим, когда она с другим.
Мой повседневный макияж - под глазами круги.
И если раны, то рваные. Бей до конца.
Что за телега? Поставь нам День сурка, пацан!
Мой дом, моя крепость. И в ней душа - карцер.
Всю ночь по клавишам клацать, чтобы зажечь толпу.
Но кому нужен свет, если все давно ослепли?
И ты себя не найдёшь в этих конспектах.
Sleeps my sleeping area, a new Haydee bedrooms.
My insides - steel, but fragile, as the lens.
Furniture reversed, Kunstkammer treasures.
She is hungry again, only the pictures in instagrame
Fill her life. My - she said.
The glass half full, I drink to the dregs.
I shake the pedal to the floor, shot in the throat of brandy and Coke.
I live as born naked. Hungry goy.
This longing, I have long searched for it in the texts
In dreams, I saw that it was terrible to tell
And every year a wreath at the grave, cursing in the corridors,
My Pandora's box was to endless quarrels.
With itself. Or her. I zalyu. Back to zero.
And a blizzard on her nostril. I binge.
Two weeks of winter. Hands-whore - a brothel.
I go to sleep. All will pass. Do not be bored. We are waiting for April.
In the meantime, the snow melts on the palms,
All love songs full gonevo.
Catching the winter mood, so help you and me
Forget what makes breaking the wings.
For breakfast, tea and tobacco. Svёl below the knee miscue.
Svёl new track while brother svёl scores with his life.
And something so sad, only the dim light of the moon
Replace a chandelier. Melancholia - it is art.
Where we lived our hands on summer nights?
After all, behind only the days full of sadness.
And for them shame, sheets deer different bitches.
Suffered for days, well, purely out of boredom
And time seems tight, when she and others.
My everyday make-up - under-eye circles.
And if the wound is torn. Beat until the end.
What cart? Put us to Groundhog Day, kid!
My home is my castle. And in her soul - the cooler.
All night the keys klatsat to ignite the crowd.
But who needs a light, if all have been blind?
And you yourself will not find in these summaries. Смотрите также: | |
