Мама, мой дом – он совсем не мой.
Прошлое щиплется, пахнет елью.
Помнишь я, нервная, хлопнув дверью,
Ушла, не осталась с тобой.
Это давно было, в самом начале.
Я была маленькой и не права.
Мама, теперь я совсем вдова
Собственных дней и печалей.
Хочется выстрелить в циферблат,
Остановить седину твою, серость
Свою: То что всем наелась,
Со всеми выспалась, всем напилась.
Скажешь: «Пойди, постой у иконок,
И Деве не бойся, скажи, Пресвятой:
Желаю иметь настоящий дом,
В котором смеется ребенок».
Скажешь спокойно так, прямо в сердце,
Чтоб не страшно мне и светло.
Дороже всех рифм, нужнее всех слов
Твой голос и запах еловый детства.
Mom, my house is not mine at all.
The past stings, smells like spruce.
Remember I, nervous, slamming the door,
Left, did not stay with you.
It was long ago, at the very beginning.
I was small and wrong.
Mom, now I am quite a widow
Your own days and sorrows.
I want to shoot at the dial
Stop your gray hair, dullness
Its own: The fact that everyone ate,
I slept with everyone, everyone got drunk.
You say: “Go, stay at the icons,
And do not be afraid of the Virgin, tell the Most Holy:
I wish you have a real home
In which a child laughs. "
Say so calmly, right in your heart,
So that I'm not afraid and light.
More expensive than all rhymes, more needed than all words
Your voice and the smell of spruce childhood.
