Все начинается с первой строки.
И эти вот первые строки во всем, повсюду.
Чистого воздуха вдохнув на ход ноги,
оставляешь на кухне грязную, немытую посуду.
Что же тебя заставляет писать
вторую, третью, четвёртую и далее?
Заглядываешь ненароком в нескучный сад,
а там перед самым твоим носом маячит чья-то талия.
Сбивчивый ритм, размытая рифма,
смысл, понятный лишь тем, кто в теме.
Поднимаешься по лестнице, избегая сломанного лифта -
и вот ты уже на седьмом этаже в каком-то незнакомом тереме.
Войдя в прихожую, не снимаешь ботинки.
Проходишь напрямик на прокуренную кухню.
Со стен на тебя глазеют отвратительные снимки.
Хриплый голос запевает: "Э-эй, ухнем!"
Никто из присутствующих не запивает водку
и даже не закусывает. Тебя просто зовут к столу.
Наливают штрафную. А ты пялишься на голую проводку.
Через минуту ухудшается зрение и слух.
Ты оседаешь на стуле, появившимся из ниоткуда.
Ты принимаешь правила, навязанные этим обществом.
Ты чувствуешь себя предателем, двухтысячелетним Иудой.
Ты ныряешь в омут, в дикое "волшебство".
Дальше - больше. Туман. Провалы в светлой памяти.
Все это время некто нашептывает проповедь в правое ухо.
И что-то тебя заставляет подняться и уйти.
На улице тебе грозит кулаком неизвестная страшная старуха.
Какая-то несуразица, и она не выходит из головы.
А вслед за тобой из подъезда выходит какая-то пьяная женщина.
Она тебе знакомая, но ты с ней до сих пор на "Вы".
Ты смотришь под ноги, а там в асфальте огромная трещина!
Печальный конец истории ты мог бы лицезреть воочию.
Но в мире и без этого предостаточно печали.
Поэтому здесь стоит тривиальное многоточие...
Эти три точки тебя не раз выручали.
2013 г.
(Поэтический арт-проект «Сезоны МОБЛы») It all starts with the first line.
And these are the first line in everything everywhere.
Clean air breathed on the course of the legs,
leave the kitchen dirty, unwashed dishes.
What makes you write
second, third, fourth and beyond?
To look dull by chance in the garden,
and there in front of your nose the most looming someone's waist.
Inconsistent rhythm, rhyme blurred,
meaning, understandable only to those who are in the subject.
Climb the stairs, avoiding the broken elevator -
and now you are on the seventh floor in some strange mansion.
Entering the hall, did not take off shoes.
You pass straight to the smoke-filled kitchen.
From the walls staring at you disgusting pictures.
Hoarse voice sings: "Hey, Uhnem!"
None of those present do not drink vodka,
or even a snack. You just call the desk.
Pour the penalty area. Are you staring at the bare wiring.
A minute later, deteriorating eyesight and hearing.
You settle on a chair that appeared out of nowhere.
Do you accept the rules imposed by this society.
You feel like a traitor, Judas, two thousand years.
You dive into the pool, in the wild, "magic."
Further more. Fog. Failures in the blessed memory.
All this time someone whispers sermon in the right ear.
And something makes you get up and leave.
On the street you face fist unknown terrible old woman.
Some sort of nonsense, and it does not go out of my head.
And after you go out from the entrance of some drunk woman.
It is familiar to you, but you do with it is still "you".
You look at his feet, and there is a huge crack in the pavement!
The sad end of the story you could witness firsthand.
But in a world of plenty and without sorrow.
Therefore, there is a trivial ellipsis ...
These three points are not you just rescued.
2013
(Poetic art project "Seasons Mobley") Смотрите также: | |
