ТРЕТИЙ В ЛОДКЕ
Мне кажется, еще немного и я умру.
Организм включает сигнал тревоги.
Он будто стебель, колышущийся на ветру
последним маятником у дороги.
Здесь даже в храме не сыщешь Бога.
Здесь в каждом сердце найдешь дыру.
Сжимают горло простуда, запах
дорог и рук, а чьих – соврать бы,
что память - выбеленная карта.
Кого любить? Кого искать?
Куда бежать, стоя на старте?
Быть стойкой, выверенной, как папа,
самоотверженной, как мать,
уметь бы,
ровно красиво падать,
а после также красиво встать
на все их «будь», «не будь» и «надо».
В воздухе пыль и едкий смог.
На улицах – слякоть, авто и люди.
Кто убедить бы из них смог,
что здесь хоть кто-то кого-то любит?..
Лежать, свернувшись у чьих-то ног,
и задыхаться от простуды,
глотая то, что бьется в губы
с той стороны.
И ждать, что Бог
впредь не осудит
и не увидит твоей вины
в том, что слова хранишь, как пули.
Знать, где свернуть бы, где не свернули
и чем мы будем обожжены,
найдя однажды свою дорогу,
что в позвоночник нам вставит сталь,
а после выгнет его дугою.
Всех, кто просили меня «оставь»,
я оставляла.
Бог с тобою,
всяк третий в лодке ее в итоге
покинет вплавь.
