Он не волшебник – он не сделает весь мир светлей,
его рукою ты узнаешь, как сходят с ума.
Но каждую ночью он хозяином входит в твой розовый дом,
и каждое утро просыпаемся с его смертью.
Двери закрыты, мои сны распущены,
вновь поваляться в высокой траве,
день обнимает ветвями колючими,
лес малахитовый видим во сне.
Им дом не крепость просящим непрошенным,
им оправданья слова ни к чему,
тот, кто реальность укутал порошею,
во всём признается мудрому сну.
Словно ребёнок он обнимет тебя, как отца,
всё, что он носит, это то, что вложил в него сам.
И, когда с ним ты, по прежнему, одинок,
он лишь фатальное ухищрение твоих мыслей.
Двери закрыты, мои сны распущены,
вновь поваляться в высокой траве,
день обнимает ветвями колючими,
лес малахитовый видим во сне.
Им дом не крепость просящим непрошенным,
им оправданья слова ни к чему,
тот, кто реальность укутал порошею,
во всём признается мудрому сну.
