Я рос далеко.
Где ветры – срывают,
где избы сгорают,
а страх – по облаткам икон.
Я рос на отшибе
меж гряд и ошибок.
Где пот отдаёт коньяком.
Внутри греет шкалик,
барометр шкалит
от крика отца «ты никто».
И люди в аптеке,
как звери в ковчеге.
И бо. И не бо. Но итог.
I grew up far away.
Where the winds - tear ,
where the burned house,
and fear - on cachets icons.
I grew up in the suburbs
between the ridges and error .
Where sweat gives cognac.
Inside the warm shkalik ,
barometer scale
" You're nobody ," the cry of the father .
And people in the pharmacy ,
like animals in the ark .
And Bo . And not more . But the result .