Она никогда никого не любила. Наверное потому, что и её никто, никогда не любил. Так, как она смогла бы любить, — Верно.
Её коллекция чувств принадлежала ей, её образам... Всем её женщинам. Так как одна она, уже не справлялась...
Больше всего её пугала норма... и безумие. А она давно так балансировала, - на грани нормальности и безумия. В этом была её тайна, её правда и верность. Её за-дыхание. Её трагедия. Её ночи с удушливыми поцелуями в душу. В которой вечно падал мокрый снег... пахло терпко лилией. В которой разбивались о скалы птицы... И эхом её голоса рождались заново. Взлетали и летели мокрым снегом в чернильницу неба. Что таит в себе ДО и ПОСЛЕ и НАВСЕГДА. В которой живёт тот... кого нет среди нормальных и безумцев.
She never loved anyone. Probably because of her, and no one ever loved. So how she could love - true.
Her collection belonged to her feelings, her image ... all its women. Since one she could no longer cope ...
Most of all it scared the norm ... and insanity. And it has long been so balanced - on the verge of normality and madness. This was her secret, her truth and loyalty. Her over-breathing. Her tragedy. Her night with a suffocating kisses the soul. In which ever fell sleet ... pungent smell lily. In that break on the rocks ... And the birds echo of her voice were born anew. Takes off and flew sleet in the ink of the sky. What is fraught with before and after and for all. In which he lives ... who is not among the normal and madmen.
