Вот табличка висит "Посторонним нельзя", вот прохожие, будто бы тени, скользят, вот и я прохожу, шоколадку грызя, размышляя о вечных мотивах. Вот стоит у дороги вчерашний герой, увлеченный забавной и сложной игрой - он всё ищет того, кто вздыхает порой под окном его темной квартиры.
Он не то чтобы юн, но еще не старик, он так зябко вжимается в свой воротник, про него уже писаны тысячи книг и с десяток бульварных романов. Он готовит еду из просроченных круп, иногда он слегка в обращении груб, он учился читать по афишам рок-групп и по биркам джинсовых карманов.
Я его уже знаю почти до костей, даже знаю, что он ненавидит гостей, что никто ему не согревает постель, и не варит пельмени на ужин. И еще он боится ночной темноты, а еще он растит на окошке цветы, а еще только с кошкой он вроде на "ты", впрочем, кто ему в сущности нужен?..
Так бы жить-поживать, поспевать за канвой, каждый вечер решать немудреный сканворд и смотреть как проходит небесный конвой по накатанной жизненной глади. Но трясет его душу какой-то испуг, и неровен сердечный испуганный стук, то ли дъявол в его холодильнике стух, то ли ведьма за шиворот гадит.
Кто стоит у подъезда его по ночам, если даже вороны на ветках молчат, если только пожарные с воплями мчат разгребать раскаленные камни? Кто там с миром живет и не в такт, и не в лад, кто там ходит-не спит, сероглаз и патлат, кто там дышит, сопит и грызет шоколад и бормочет, и машет руками?..
Сгинь, нечистая сила, откуда пришла, и не суй свои ноздри в чужие дела, а то ходит тут, видишь, в чем мать родила и топочет ногами кривыми! ...и чего он ругается, я не пойму, я ведь не хулиганю в почтенном дому, я чуть-чуть открываю жилую тюрьму, чтобы он там случайно не вымер.
И пускай он давно не встречался со мной, пусть он высох, как давешний дождь проливной, пусть он сам этой грусти банальной виной, пусть меня ненавидит он даже, я бы, может, препятствий ему не чинил, я б не тратил на жизнь его больше чернил, но уж раз я однажды его сочинил, то придется придумывать дальше.
В полнолуние вместо чтоб книжки читать, или с девушкой юной о звездах мечтать, мне приходится старые тексты листать и выуживать новые пьесы. И придумывать сны этой старой балде, и бояться, что он без меня похудел... чтоб врагам моим выпало столько же дел, сколько мне с этим скучным балбесом.
Что же делать? Такая моя се-ля-ви, я не буду мечтать о небесной любви, буду жизнь сочинять, чтоб он губы кривил, и кричал, чтоб я шел поздорову... А с утра на крылечке босые следы, это значит, сегодня не время беды, значит, где-то сейчас расцветают сады и рассвет умывает дорогу. Here is a sign hanging “No strangers”, here are passers-by, as if the shadows are slipping, here I go, a gnawing chocolate, thinking about eternal motives. Here is yesterday’s hero standing on the road, fascinated by a funny and challenging game - he is still looking for someone who sighs sometimes under the window of his dark apartment.
He is not that young, but not yet old, he is so coldly pressed into his collar, thousands of books and about a dozen tabloid novels have already been written about him. He prepares food from expired cereals, sometimes he is slightly rough in handling, he learned to read on the posters of rock groups and on the tags of jeans pockets.
I already know him almost to the bone, I even know that he hates guests, that no one warms his bed, and does not cook dumplings for dinner. And he is afraid of the night darkness, and he also grows flowers on the window, and only with a cat he seems to be “you”, however, who does he really need? ..
So to live, live, keep up with the canvas, solve a straightforward scanword every night and watch how the heavenly escort passes through the smooth surface of life. But some fear shakes his soul, and a terrified, heart-knocking sound is uneven, either the devil is in his fridge a throat, or the witch shits for the collar.
Who is standing at his porch at night, even if the crows on the branches are silent, if only firefighters rushing with screaming rake the red-hot stones? Who lives there in peace and not in tact, and not in harmony, who walks there, does not sleep, gray-eyed and patlat, who breathes there, sniffs and nibbles chocolate and mutters, and waves his hands? ..
Sin, the evil spirits from where you came, and do not put your nostrils into other people's affairs, otherwise you’ll walk here, you see what the mother gave birth to and trampes legs with curves! ... and what he swears, I don’t understand, I’m not a bully in a respectable house, I’m just opening a residential prison so that he doesn’t die out there by accident.
And even if he didn’t meet with me for a long time, let him dry like a torrential rain, let him be sad with banal guilt, even hate me, maybe I wouldn’t fix obstacles for him, I wouldn’t waste his life anymore ink, but since I once composed it, I’ll have to invent it further.
In the full moon, instead of reading books, or with a young girl to dream about the stars, I have to flip through old texts and fish out new plays. And make dreams of this old bastard, and be afraid that he would lose weight without me ... so that my enemies get the same amount of work as I do with this boring boob.
What to do? Such is my se-la-vi, I will not dream of heavenly love, I will compose life, so that his lips twist, and scream, that I go late ... And in the morning there are bare footprints on the porch, which means today is not the time of trouble , which means that somewhere now gardens bloom and dawn washes the road. Смотрите также: | |
