Если ехать в метро до Автово,
Развязав с героином и даже с мечтами, -
Точный до того,
Что самого тошнит от собственной точности.
Если же вы читали мои предыдущие сборники,
Уважаемые товарищи в потёмках,
То понятней не стало,
А это значит, что жизнь много, много больше,
Чем можно себе представить.
Вот повод для гордости,
Печали и страха - какая разница?
Всё это просто - ерунда.
Не Рим, не Троя, не Орда,
Не утро и не ночь -
Империя лежит у наших ног,
Красивая и гордая шалава
В одежде бедной. Пусть
Ты вечно пьяная и в непотребном виде.
И видите?
Как падает на плечи бледный свет
И ничего такого нет.
Ни ночь, ни день,
Ни даже вечер
Или утро,
Так безрассудно
Галлюцинировать не год - тринадцать лет,
Ни Рим, ни Троя, нет, нет, нет -
Холодная пронзительная ночь,
Которую готовила судьба.
Ужасные дела!
Признать своё же поражение
В стихотворении.
Какая катастрофа!
Но девочкой обиженной Европа
Седлает ритуального быка -
У грязных луж вдоль Невского проспекта,
Где вновь рождается последняя строка,
В горячих лапах северного лета.