На крыльях перья, что темнее тени.
В глазах лишь холод ночи.
Все, в цифрах, шрамы не измерить.
Кровь из чернил и строчек.
Её заперли в грудную клетку,
Пустив наедине со мной.
В сознании оставила отметку,
Она, чернильной пеленой.
С утра все птицы в унисон поют,
А я свою прошу, моля
"Молчи, иначе прочие поймут,
Что вместо сердца у меня."
По ночам пускаю на охоту,
Её песни обратя в стихи.
И лишь чуть-чуть, да понемногу,
Добавляя мелкие штрихи.
И коли суждено мне, здесь
Прослыть
Поэтом,
Сказать "спасибо" смысл есть
Неясыти
За это.
Feathers on wings are darker than shadows.
In the eyes only the chill of the night.
All, in numbers, scars cannot be measured.
Blood from ink and stitches.
They locked her in the chest
Leaving alone with me.
I left a mark in my mind
She, in an ink shroud.
In the morning, all the birds sing in unison
And I ask my, praying
"Be quiet, otherwise others will understand,
What instead of heart I have. "
I go hunting at night
Turning her songs into poetry.
And just a little bit
Adding small touches.
And if destined for me, here
Pass for
Therefore,
Saying "thank you" makes sense
Owl
For this.
