сколько еще будет сорняков на этом поле я засох кислотными дождями омываем размывая землю под ногами умер вождь в вигваме разгорелось пламя не потушишь, не убьешь, маятник качнется вновь, и вновь, и вновь и стихнут волны, небо гасит звезды, известняк в кармане медленно расстает, и покинет солнце небосвод.
никогда не поздно, но всегда почему-то рано не заживает, охранные зоны раскисшего мозга, на лыжне нет постов, только постмодернизм без оков, на корме груз, на носу очки, почти проживаешь дни, почти пропиваешь ночи и впрочем идешь. где-то медленно, тяготам буднего дня обреченно махая вслед, где-то быстро, над головой вознося игрушечный пистолет, пепел чужих сигарет рассовать по карманам, консервировать лужи, дальше лишь хуже, дальше лишь больше, занозы в спине, псевдочастное в общем, хватит ныть, иметь или быть, улететь или плыть, промолчать или взвыть
сколько еще будет слов пустых на этом поле я остыл
холодными ветрами обдуваем раздувая ледяные скалы гнилостным оскалом обнажают душу беспрестанно капли яда на конце кинжала падают о скалы разбиваясь в этом дне вина бокала How many weeds will be on this field I am dried by acid rains. I smear the erosion of the land under my feet. The leader died in Wigwam, the flame was not extinguished, you will not kill, the pendulum swam again, and again, and again and the waves, the sky devoures the stars again, , and leave the sun sky.
It's never too late, but for some reason it does not heal early, the security zones of the risky brain, there are no posts on the ski, only postmodernism without shackles, on the stern cargo, on the nose glasses, almost live the days, almost overall the nights and however go. Somewhere slowly, the weekday's time is doomed to wait, somewhere quickly, over the head, having a toy pistol, the ashes of foreign cigarettes to rush on his pockets, canning the puddles, on only worse, then only more, in the spin, pseudo-sufficient, is enough whine, have or be deserted or sailing, silent or boot
how much will the words empty on this field i have cooled
Cold winds we blow on the inflating ice cliffs with a putrid ruffle with a soul with an indifferent drop of poison at the end of the dagger, falling about the cliff breaking down in this day of wine glasses | |
