Пресловутая иголка в не менее достославном стоге,
в городском полумраке, полусвете,
в городском гаме, плеске и стоне
тоненькая песенка смерти.
Верхний свет улиц, верхний свет улиц
всё рисует нам этот город и эту воду,
и короткий свист у фасадов узких,
вылетающий вверх, вылетающий на свободу.
Девочка-память бредет по городу, бренчат в ладони монеты,
мертвые листья кружатся выпавшими рублями,
над рекламными щитами узкие самолеты взлетают в небо,
как городские птицы над железными кораблями.
Громадный дождь, дождь широких улиц льется над мартом,
как в те дни возвращенья, о которых мы не позабыли.
Теперь ты идешь один, идешь один по асфальту,
и навстречу тебе летят блестящие автомобили.
Вот и жизнь проходит, свет над заливом меркнет,
шелестя платьем, тарахтя каблуками, многоименна,
и ты остаешься с этим народом, с этим городом и с этим веком,
да, один на один, как ты ни есть ребенок.
Девочка-память бредет по городу, наступает вечер,
льется дождь, и платочек ее хоть выжми,
девочка-память стоит у витрин и глядит на бельё столетья
и безумно свистит этот вечный мотив посредине жизни. The notorious needle in the no less glorious haystack,
in the city twilight, half-light,
in the city din, splash and groan
a thin song of death.
Overhead street light, overhead street light
everything draws us this city and this water,
and a short whistle at the narrow facades,
flying up, flying free.
The memory girl wanders through the city, strumming coins in her palm,
dead leaves swirl with fallen rubles,
over billboards, narrow planes take off into the sky,
like city birds over iron ships.
Huge rain, wide streets rain over March,
as in those days of return, which we have not forgotten.
Now you're walking alone, walking alone on the asphalt
and shiny cars are flying towards you.
So life goes on, the light dims over the bay,
rustling dress, rattling heels, many names,
and you stay with this people, with this city and with this century,
yes, one on one, no matter how you are a child.
The memory girl wanders through the city, it's evening
the rain is pouring, and at least squeeze her handkerchief,
memory girl stands at the windows and looks at the linen of the century
and madly whistles this eternal motive in the middle of life. Смотрите также: | |
