Это слово трепещет на кончиках моих губ
И никак не сорвется, кажется.
И ведь дело не в том, что не дорог или не люб,
Не поется с тобой и не пляшется.
Ты настолько мне близок, интимен и так сугуб,
Что с тобой уже не "завяжется".
Это, истинно, мука - смотреть на тебя с утра
И родного, и полуспящего,
И молчать. Ты прости мне молчание: я мудра.
Это ради нашего настоящего...
Вот когда мы ругаемся - слов выдаю нагора,
Да таких, что дробятся хрящики.
Это то, что внутри, и порой не дает заснуть -
Страх, нутро испещривший язвами.
У меня столько слов, что от них распирает грудь,
Но язык, узелком завязанный,
Все находит дорожки, извилистый тонкий путь -
Он ведет окольными фразами.
Только ты тишину не приравнивай к пустоте,
Даже если молчание гложет.
Не вини мою слабость: спеша, говорила не тем...
Ты другой, не "как все", не "тоже".
Признавайся мне первым... Особенно в темноте.
Я отвечу тебе попозже.
