Я в кризисе. Душа нема.
Ни дня без строчки друг мой точит.
А у меня - ни дней ни строчек.
Поля мои в такой глуши,
Погашены мои заводы,
И безработица души зияет страшною зевотой.
И мой критический истец в статье напишет,
Что окрысясь, в безкризиснейшей из систем
Один переживаю кризис.
Мой друг, мой северный, мой неподкупный друг,
Хорош костюм, да не по росту.
Внутри все ясно и вокруг, но не поется.
Я деградирую в любви,
Дружу с оторвою трактирной.
Не деградируете вы, Я - деградирую.
Был крепок стих как рафинад,
Свистал хоккейным бомбардиром.
Я разучился рифмовать, не получается...
Чужая птица издали простонет перелетным горем,
Умеют хором журавли, но лебедь не умеет хором.
О чем, мой серый, на ветру ты плачешь белому Владимиру?
Я этих нот не подберу, я деградирую.
Семь поэтических томов в стране выходит ежесуточно,
А я от друзей и городов бегу как бешеная сука.
В похолодавшие леса и онемевшие рассветы,
Где деградирует весна на тайном переломе к лету.
Но верю я, моя родня - 2717 поэтов нашей федерации
Стихи напишут за меня. Они не знают деградации... I'm in crisis. The soul is mute.
Not a day without a line, my friend sharpens.
And I - not days or stitches.
Fields mine in a wilderness,
Redeemed my plants,
And unemployment soul terrible gaping yawn.
And my critical plaintiff writes in the article,
That snapped in bezkrizisneyshey of systems
One crisis.
My friend, my North, my incorruptible friend
Good suit, but not growth.
Inside, everything is clear and round, but not sung.
I degrade in love,
Rock out to be friends with the tavern.
Do not degrade you, I - degraded.
There was a strong verse as refined,
Whistling hockey scorer.
I've forgotten how to rhyme, does not work ...
Strange bird prostonet distance migratory grief,
Able chorus cranes, but Swan does not know how chorus.
What, my gray, the wind you cry white Vladimir?
I do not pick up these notes, I degrades.
The seven volumes of poetry in the country comes out every day,
And I'm from friends and towns running like a mad bitch.
In colder forests and numb sunrises,
Where it degrades at a secret spring turn to summer.
But believe me, my relatives - 2717 poets of our federation
Write poems for me. They do not know the degradation ... Смотрите также: | |
