бежим. до весны замерзшие пальцы
вцеплялись в ребра за которыми раньше горели костры. кто ты без тепла монитора
не оставь меня на онлайн линии
смой приливами все навешанные вымыслы
уйдем вместе с ливнями с каждой каплей
важной неважной секундой
обещанными нимбами
вот он деготь
проходящего мимолетного дня
как раз для тебя
и так до конечной точки,
может все же проще любя
даже если потом позже после
по прошествии своего времени
осяду на кармане мелочью, низким баритоном в голосах алкашей со двора
шприцами на детских площадках,
мотыльком сгорающим об лампочку
реинкарнация нас
еще столкнет лбами
ни раз
но запомни меня таким
на забытых парковках,
шатающимся на ветру в поле
за веками не знающими где грезы,
и где реальность с его надуманным горем
и лучше все же иллюзии
раз уж всеравно все подохнем
я никогда не начинал игр, в которых бы проиграл, не выиграл.
нет, это не трусость, а здравомыслие просто.
типа знаю, что прошлое не вернется,
вродь как, надо беречь его, угадывая новый маневр,
смотреть далеко, острив око - где-то предатели,
и, как обычно, под боком. да ладно, черт уже с ним.
или бог, кто там? но это пока не тревожит.
а можно мыслями поделиться немножко мне?
и по коже мороз, если затронут душу истории из прошлого.
не обойти, не увернуться.
увертюра закончилась раньше времени, хуй с ним.
зретили еще не уселись. но в такт пульса.
далеко не абстракт, если чуток призадуматься,
напрягая проспиртованный детский мозг.
нос сженный феном заставит рот рассказывать все наши секреты.
как прегрел на шее змею, отвечая шипению:"я тебя люблю".
и колыбельную теперь только ветер поет,
проникая меж стекол в окно.
звонок в дверь, кого опять ко мне принесло?
какой подряд день, превращаю свой обитель в бункер.
бью кулаком стену, если больно, значит не умер.
если плохо, значит не сдох, но всё же что-то не то run. until the spring of frozen fingers
We cling to the edges of which the earlier fires were burning. who you are without heat monitor
do not leave me on the line online
tides wash away all hung inventions
We leave with showers on each drop
important unimportant second
promised halos
So he tars
passing fleeting days
just for you
and so on until the end point,
It may still be easier to love
even if then later after
after his time
osyadu on the pocket trifle low baritone voices of drunks in the yard
syringes on playgrounds,
Combustible butterfly on a light bulb
Reincarnation us
still pit their foreheads
any time
but remember me as
Forgotten in the parking lots,
shaky in the wind in a field
for centuries not knowing where dreams,
and where the reality of his grief trumped
and better still illusion
since vseravno all croak
I never started a game, which would be lost, not won.
No, it is not cowardice, but simply common sense.
type know that the past will not return,
It's like, it is necessary to protect it, guessing a new maneuver
look away, acute eye - somewhere traitors,
and, as usual, at hand. oh well, damn him already.
or God, who is it? but it is not yet alarming.
and it is possible to share a little thought for me?
and cold skin if touched the soul of stories from the past.
can not do, do not dodge.
Overture ended prematurely, dick with it.
maturing not yet sat down. but the beat of the pulse.
far from being abstract, if a bit thoughtful,
prospirtovanny straining the child's brain.
nose szheniya hairdryer make your mouth to tell all our secrets.
I pregrel like a snake around his neck, answering hiss: & quot; I love you & quot ;.
lullaby and now only the wind sings,
penetrating between the panes of the window.
doorbell, someone brought me again?
a day in a row, making their abode in the bunker.
beat the wall with his fist, if hurt, then he died.
if it is bad, then not dead, but still something not Смотрите также: | |
