Зароюсь в одеяло я. Тепло,
Но тесно, как в гостях.
Дрожит на маленьких гвоздях
В окне холодное стекло.
Январь. Упала ночь на грудь.
И вижу я, как за окном
На небе золотым пшеном
Рассыпал кто-то млечный путь...
Хотя, кому я вру сейчас?
В моём окне туман и снег.
А я лежу среди калек,
Которых вижу в первый раз.
Тоска. Больничная тоска...
Я, вроде жив. Всё на местах.
Но, колит шилом тонкий страх,
И снится хвойная доска.
Да ладно, чушь. Не для меня
Ни тесный гроб, ни злая тень.
Но от чего дрожит весь день
В кисти сухая пятерня?
Я так хотел бы всё забыть,
Уйти домой на радостях.
Здесь неуютно, как в гостях,
К которым лучше не ходить.
Zaroyus in a blanket I. Heat,
But closely as a guest.
Trembling on small nails
In the cold glass.
January. She fell on the chest night.
And I can see outside the window
The sky golden millet
Crumbled someone Milky Way ...
Although, to whom I lie now?
In my window, fog and snow.
And I lie among the cripples,
Which I see for the first time.
Yearning. Hospital longing ...
I like alive. Everything is on the ground.
But colitis thin awl fear
And the dream of softwood boards.
Come on, nonsense. Not for me
Never close the coffin, no evil shadow.
But from what shakes all day
The dry brush bunch of fives?
I would like to forget everything,
Go home to celebrate.
There uncomfortable as a guest,
To which it is better not to go.
