Пожары москвы не доходят до Питера,
Нам снова в северной мерзнуть обители.
Нам снова видеть суровые лица
пожарников, с крыш трехэтажных больниц
задолбавшихся каждые сутки спускать
эпотажно ликующих самоубийц,
Обезумевших в сером безлюдии города,
Режущих вены без всякого повода
по телевизору, в пафосных роликах...
Мы в запорошенных снегом домах
заливаем желудки свои алкоголем,
Бычкуя об стол сигаретный прах.
Встань на порог, руку протяни,
Возьми меня - идем прямо на огни.
Шаг от земли, пусть все это - сон,
Летит сознание, только я ведь в нем.
Заплачет малютка серебряный ангел
на наши холодные голые плечи,
И станет вдруг жутко при этих объятьях,
которые жгут, но от дрожи не лечат...
Нет, хватит! Я верю.
Это не так.
Все иначе!
иначе...
Да... Да!
Пусть старые краски давно уже сожжены
в сером полымени праздничных будней.
Пусть сказки, что некогда были сложены,
кажутся нам каждый миг безрассудней.
И пусть некрасивое красное сердце
упрятано нынче под черную маску.
Я верю, что есть еще тайная дверца,
ведущая в мир настоящего счастья.
Встань на порог, руку протяни,
Возьми меня - идем прямо на огни.
Шаг от земли, пусть все это - сон,
Летит сознание, только я ведь в нем.
The fires of Moscow do not reach St. Petersburg,
We are again freezing in the northern monastery.
We see stern faces again
firefighters, from the rooftops of three-story hospitals
let them down every day
epotage jubilant suicides,
Distraught in the gray desolation of the city,
Cutting veins for no reason
on TV, in pretentious videos ...
We're in snow-covered houses
fill our stomachs with alcohol,
Gobling cigarette dust on the table.
Stand on the threshold, stretch out your hand
Take me - let's go straight to the lights.
Step off the ground, let it all be a dream
Consciousness flies, but I'm in it.
Little silver angel cry
on our cold bare shoulders
And it will suddenly become creepy with these embraces,
which burn, but do not cure tremors ...
No, enough! I believe.
This is not true.
Everything is different!
otherwise ...
Yes Yes!
May the old paints be burned long ago
in the gray glow of festive weekdays.
Let the tales that were once composed
seem to us every moment more reckless.
And let the ugly red heart
hidden now under a black mask.
I believe there is still a secret door
leading to the world of real happiness.
Stand on the threshold, stretch out your hand
Take me - let's go straight to the lights.
Step off the ground, let it all be a dream
Consciousness flies, but I'm in it.
