Я когда-нибудь найду себе объяснения.
Почему я такой? Говорят странный бываю по воскресеньям.
Но еще чаще по четвергам.
Будто страшный демон с рогами.
Коварством кручу фортуны колесо.
На струнах играю сентиментами мелодии слез.
Собирая в мелкий резервуар и скрываю вуалью.
Все тайны храню в подвале, партере, под партой.
Будто у меня даже есть своя партия, армия, рать.
Прогораю на выборах чужим идеям, как свеча,
погасшая и истекающая кровью восковых хромосом.
Я как сом в огромной и застывшей реке,
подо льдом одиноких замерзших в остатке причуд,
подаривших так много незаконченных мыслей вслух.
О том, что мы пылью на Земле оседаем,
из космоса взглядами ламп, засвечены солнцем.
Бессонницы ради, творим идеей выражения души и тела,
отражением красок, слов и изощренных вариаций.
Заполняем радиостанции своими голосами, волнами,
по мобильной связи, передаем много боли.
Через соообшения и вызовы с короткими гудками,
что "Все кончено" и нет начала будущему,
И удушье с размышлением в подушку.
Все мы частично делаем друг другу больно,
и на полку складываем свои победы.
Только это не победа и даже не успех.
И пешеход остался на зебре пешеходом.
С черного хода зашел и вынес все.
Все, что люди называют остатками счастья,
С час стоял и ожидал на остановке транспорт.
И лишь мелкими буквами на транспаранте,
в аспирантские годы прочел бы эти строки.
"Мы не выбрали точку финальных широт.
Двигаясь к цели, она так и будет далекой.
И как далеко не зашли, не проплыли вглубь.
Не дойти до того места, где нет четких границ.
Весь мир черствый, как хлеб.
Но мы не сверяем срок годности.
Поколение с излишками гордости.
Мы просто живем по восьмерке.
Так бесконечно и непринужденно.
Нам можно. Эмоции в космос.
Чувства в подземку.
Страсти в копилку.
Остается лишь чистый, пустой сосуд.
И нет внутри корабля.
Он давно утонул.
Он давно исчерпал свои годы,
выпивая сквозь трещины воду.
Сосуд опустел и все, что было на дне.
Теперь не более, чем просроченная жидкость.
Прошел срок, новые воспоминания, старая забывчивость.
Новые привычные вещи, вытесняют вечное.
Вытесняют вечность, остатки снега с нот
Вектор с ворот к открытым горизонтам.
За поворотом человек – эстет.
Он никого не ждет в темноте этой ночью.
Не подает руки, таков его стиль.
Он всех давно простил.
Впитав в себя остатки горечи.
Сосуд накопил в достатке порочности.
Лопнул. Оказался не слишком прочным. I will ever find myself an explanation.
Why am I so? They say strange by day on Sundays.
But more often on Thursdays.
As if a terrible demon with horns.
Cunning Wheel Fortune Wheel.
On the strings play sentiments of the melody of tears.
Collecting in a small tank and hide a veil.
All secrets are stored in the basement, the parter, under the desk.
As if I even had my own party, army, rhe.
I burn in the elections to other people's ideas like a candle,
Foresting and bleeding with blood chromosomes.
I as som in a huge and frozen river,
under the ice of lonely frozen in the rest of the victory,
Gave so many unfinished thoughts out loud.
That we settle dust on earth,
From space looks with lamps, lined with the sun.
Insomnia for the sake, create the idea of expressing the soul and body,
Reflection of paints, words and sophisticated variations.
Fill the radio stations with your voices, waves,
By mobile, we pass a lot of pain.
Through allocations and challenges with short beeps,
that "all over" and no beginning to the future,
And choking with reflection in the pillow.
We all partially do each other hurt,
And we add our victories on the shelf.
Only this is not a victory and not even success.
And the pedestrian stayed on Zebra by a pedestrian.
From the black stroke went and made everything.
All that people call the remnants of happiness
From an hour stood and expected transport at the bus stop.
And only small letters on the transparency,
In graduate studies, these lines would read.
"We did not choose the point of final latitudes.
Moving to the goal, it will be distant.
And how far did not go, they did not float deep into.
Do not reach the place where there are no clear boundaries.
The whole world is worn, like bread.
But we do not comply with the shelf life.
Generation with excess pride.
We just live in the eight.
So infinitely and naturally.
We can. Emotions into space.
Feelings in the subway.
Passion to the piggy bank.
It remains only a clean, empty vessel.
And no inside the ship.
He long drowned.
He has long exhausted his years,
Drinking through cracks water.
The vessel was empty and everything that was at the bottom.
Now nothing more than overdue fluid.
There was a term, new memories, old forgetfulness.
New familiar things, crowd out eternal.
Displacing eternity, residues of snow with notes
Vector with gates to open horizons.
Behind the turn man - Estet.
He does not expect anyone in the dark this night.
Does not give hands, this style is.
He long forgave everyone.
Absorbing the remains of bitterness.
The vessel has accumulated in the supply of viciousness.
Burst. It turned out not too durable. Смотрите также: | |
