Снова слезы неба смоют поток
Человеческой глупости и ошибок.
Снова смотреть в лица прохожих
И видеть исток их когнитивного диссонанса-
В желании творить, а не растаптывать....
По воле ноосферического баланса.
Знать, что где-то делают свет,
Но для нас остаются лишь
суррогаты.
Суррогаты искусства и тепла...
Суррогаты зла и добра в виде
Архаичных ламп в пустых подъездах...
Игрушечных войн в квартирах тиранов
И мнимого счастья, что ведет
К мокрому латексу в мусоропроводе,
Что заберет всех нас,
Измотанных экзистенциальным кризисом.
Попадая на дно отстойника вместе с чьей-то использованной любовью, мы понимаем наше предназначение.
Предназначение быть массовкой и заполнить пустоты.
Как всякая декорация, попасть на свалку.
Там найти бога, что окажется усталым бомжом,
И выпить с ним до дна, признав поражение.
Упасть на дно. Умереть. Чтобы утром воскреснуть…
И похоронить еще один день.