* * *
Проснулся
Оттуда, где я не взрослею -
И чувствую тяжесть стопудовых камней.
За немощью зимнего солнца болею,
Уныло внимаю дыханию дней.
Взором, в чашке остывшего чая,
Несвязные мысли купаю лениво:
О чём-то тоскую, о ком-то скучаю,
Всё, о прошедшем вспоминаю тоскливо.
Как красная книга красна со стыда,
Как небо ночное звёздно-жемчужно -
Холоден разум, и коркою льда
Сердце покрыто... Под тем, что не нужно,
Кроется главное, кроется истина,
И мне ли, не слышать её громкий возглас!
В завтрашний день взглянуть, зовёт, пристальней:
Увидеть, как сребровласится возраст…
Смертельно, словно диагноз: влюблён,
Бездействие, глубоко уснувшей души,
Но силою страха всяк окрылён –
И тут уж: борись, веруй, дыши…
Останется главное, в ведре пустяка –
Труд, совершённый в бессонных ночах.
Только тогда, скорбящих река,
Сквозь время, гроб пронесёт, на плечах!
* * *
Гробик на вес - потяжельше гроба,
И памяти книгу, вновь перелистывая –
Желая, начать с листа чистого – я
Читаю слова, что писала судьба…
Всё, что случится – через запятую,
А всё, что теперь – в отражении двояком …
Но нужно, что б прошлое – не вхолостую -
Отметить в конце восклицательным знаком!
