Нет, это не дисс. Это — так, лишь мысли.
Надоел мне этот стиль рэперов на цирке,
Надоели их словечки, типа, «негритята».
Им черней от слов не стать. Объясню, ребята:
Ваши шмотки по дешёвке, будто самопалы;
В ваших строках нету смысла, все текста — отрава;
Если не отрава, то, б****, о районах,
Если не об этом, то о том, что дома.
Думайте абстрактно, не ловите волны.
Волны — хорошо, но они чужие.
Не косите под других, больше эксклюзива.
Поучите русский сленг, больше позитива.
Я, конечно, не бог рэпа: его в рэпе нету.
Но я видел тех, чьи строки слили на монеты.
Я ведь дал душу вперёд, головы не зная.
Видел тех, кто так кричал, что сгорело знамя.
Падал вниз с Олимпа CENTR, но взлетал обратно.
CENTR — это «ЦАО». CENTR как два брата.
Нас тушили, как могли, поливали грязью.
Покупали те, кто был. Я зову их «б***и».
Б***и получили, что хотели, с «ЦАО».
Б***и пили за столом. Б***и отрицали.
Б***и стоят денег. Б***и любят ласку.
Б***и идут на**й, в стаю несогласных.
Припев:
Не блант, не стафф, не плей, не гейм, не йес,
Не ман, не фан, не бро, не панк, не фенкс,
Не бой, не гёл, не гений, лук — не свег.
Чернее вы не станете, люди, чернее, чем вы есть.
Не блант, не стафф, не плей, не гейм, не йес,
Не ман, не фан, не бро, не панк, не фенкс,
Не бой, не гёл, не гений, лук — не свег.
Чернее вы не станете, люди, чернее, чем вы есть.
Артём Татищевский:
Я не из тех, чья комета терпела сотни ударов,
Я писал и пишу то, о чём хочу, не ради промта и бабок,
Не для продажи и не в память о разбитом сердце,
Этим я живу, закрыв от чуждых мне души-и дверцу.
От них лишь кожей отличаюсь,
Я про тех, кого ты слушаешь и под кого нелепо косишь.
Так-то в русском рэпе видел разного рода дебилов,
Кто за триста баксов пишут куплеты, пуская смысл через сортиры.
Счас модно стало растабачиться в треках,
Быть барыгосом, раскидав своим друзьям за рубльтосик мэри.
Я не ебу, чё там за свег или дёрти стайл,
Какие клубы вы качали, кто кому поглубже вставил.
Мне далёк вашей позиции фундамент — крематорий талантов,
Смачному баклану орнамент, понял, сука?
Мне присутствие грусти за радость, тебе — скука.
Значит, мы о разном говорим, нужна разлука, ёу.
Так до**я стало поэтов-рэперов,
Так много лириков и мало сути в ихних трекерах,
Что, как бодяженный кекер, говном едва ли торкает.
Даже мышление тонкое, что сидит в их голове под коркой.
Я далеко не то, во что вы верили все годы.
Созревание и появление новья в хип-хопе.
Я не продал себя ни за капусту, ни за белый,
Но очертить меня успели мелом.
Хоть не Бигги Снуп, Снэп — не Твистер, растафа, а лира Келли.
Как ты относишься к другим, так будешь и накерен.
No swag, fock dat, what'up check, it's a smoked,
A pitch pit… Нет, в п***у её н***й. No, this is not a diss. It is - so just the thought.
I'm sick of the style of rappers in the circus,
Tired of phrases such as, "negrityata".
They are black with no words become. Let me explain, guys:
Your clothes on the cheap, though samopaly;
In your lines no sense, all text - a poison;
If you do not poison it, b **** about areas
If it is not, then that home.
Think of the abstract, do not catch a wave.
Waves - good, but they are strangers.
Do not mow under other more exclusive.
Learn Russian slang, more positive.
I'm certainly not a god of rap: it does not have to rap.
But I have seen those whose lines have merged into coins.
I did not give the soul forward, head not knowing.
I saw people who shouted so that the burned flag.
I fell down from Olympus CENTR, but flew back.
CENTR - is "CAO". CENTR two brothers.
We put out as best they could, curse.
Bought those who were. I call them "f *** and".
B *** and got what they wanted, with the "CAO".
B *** and drink at the table. B *** and denied.
B *** and cost money. B *** affection and love.
B *** and go on ** th, in a pack of dissent.
Chorus:
Not Blunt, do not stuff, do not play no game without Jess,
No mana, not a fan, do not bro, do not punk not fenks,
Do not fight, do not Geul, not a genius, onions - no Sveg.
Blacker than you will not be people, blacker than you are.
Not Blunt, do not stuff, do not play no game without Jess,
No mana, not a fan, do not bro, do not punk not fenks,
Do not fight, do not Geul, not a genius, onions - no Sveg.
Blacker than you will not be people, blacker than you are.
Artyom Tatishevsky:
I'm not one of those whose Comet suffered hundreds of attacks,
I wrote and then write about what I want, not for the sake of PROMT and attendants,
Not for sale or in memory of a broken heart,
That I live, closed from alien to me the soul, and the door.
From these, only the skin is different,
I'm talking about those whom you listen to and ludicrous for someone mow.
So something in Russian rap has seen all sorts of morons,
Who for three hundred bucks write couplets, meaning blowing through the toilets.
Wait rastabachitsya it became fashionable in the tracks,
Be barygosom scattered your friends for rubltosik mary.
I do not fuck, Th there for Sveg or dёrti Style,
What you rocked clubs, someone who deeply inserted.
I am far your position foundation - crematorium talent
Savory cormorants ornament understand, bitch?
I'm sad for the presence of joy, you - boredom.
So, we are talking about different things, we need separation, dy.
** So until I became a poet-rappers
So many poets and few in fact theirs trackers,
What do bodyazhenny keker, by shit hardly Torquay.
Even subtle thinking that sits in their head under the crust.
I'm far from that in which you believe all these years.
The maturation and emergence of novya in hip-hop.
I have not sold myself for no cabbage, no way white
But I had a chalk outline.
Though not Biggie, Snoop, Snap - no twister, rastafa and lyre Kelly.
How do you treat others, and so will Naquera.
No swag, fock dat, what'up check, it's a smoked,
A pitch pit ... No, f *** in her *** n th. | |
