Autrefois, quand j'étais marmot,
J'avais la phobie des gros mots
Et si j'pensais « merde » tout bas,
Je ne le disais pas
Mais, aujourd'hui que mon gagne-pain,
C'est d'parler comme un turlupin
Je n'pense plus « merde », pardi,
Mais je le dis
J'suis l'pornographe,
Du phonographe
Le polisson,
De la chanson
Afin d'amuser la gal'rie, Je crache des gauloiseries
Des pleines bouches de mots crus, Tout à fait incongrus
Mais, en m'retrouvant seul sous mon toit, Dans ma psyché j'me montre au doigt
Et m'crie: « Va t'faire, homme incorrect, Voir par les Grecs »
au refrain
Tous les sam'dis j'vais à confesse, M'accuser d'avoir parlé d'fesses
Et j'promets ferme au marabout, De les mettre tabou
Mais, craignant, si je n'en parle plus, D'finir à l'Armée du Salut
Je r'mets bientôt sur le tapis, Les fesses impies
au refrain
Ma femme est, soit dit en passant, D'un naturel concupiscent
Qui l'incite à se coucher nue, Sous le premier venu
Mais, m'est-il permis, soyons sincères, D'en parler au café-concert
Sans dire qu'elle a, suraigu, Le feu au cul ?
au refrain
J'aurais sans doute du bonheur, Et peut-être la Croix d'Honneur
A chanter avec décorum, L'amour qui mène à Rome
Mais, mon ange m'a dit : « Turlututu, Chanter l'amour t'est défendu
S'il n'éclôt pas sur le destin, D'une putain »
au refrain
Et quand j'entonne, guilleret, A un patron de cabaret
Une adorable bucolique, Il est mélancolique
Et, me dit, la voix noyée de pleurs : « S'il vous plaît de chanter les fleurs
Qu'elles poussent au moins rue Blondel, Dans un bordel »
au refrain
Chaque soir avant le dîner, A mon balcon mettant le nez
Je contemple les bonnes gens, Dans le soleil couchant
Mais, n'me d'mandez pas d'chanter ça, si, Vous redoutez d'entendre ici
Que j'aime à voir, de mon balcon, Passer les cons
au refrain
Les bonnes âmes d'ici bas, Comptent ferme qu'à mon trépas
Satan va venir embrocher, Ce mort mal embouché
Mais, mais veuille le grand manitou, Pour qui le mot n'est rien du tout
Admettre en sa Jérusalem, A l'heure blême
Le pornographe, Du phonographe
Le polisson, De la chanson Однажды, когда я был ребенком,
У меня была боязнь нецензурных слов
Что, если бы я шепотом подумал "дерьмо",
Я не говорил этого
Но сегодня, как средства к существованию,
Говорить как придурок
Я, конечно, больше не думаю о "дерьме",
Но я говорю это
Я порнограф,
Из фонографа
Розыгрыш,
Песни
Чтобы развлечь галерею, я выплевываю гулуазеры
Грубые слова, совершенно несочетаемые
Но, оказавшись один под своей крышей, В душе я показываю себя
И крикнул мне: «Давай, неверный человек, смотри на греков»
к хору
Каждую субботу хожу на исповедь, обвиняю себя в разговоре о ягодицах
И я обещаю марабу, чтобы наложить на них табу
Но, опасаясь, что если я больше не буду об этом говорить, оказаться в Армии Спасения
Я скоро на коврик положу, ягодицы нечестивые
к хору
Моя жена, кстати, от природы похотливая
Что побуждает ее лечь голой, под первым встречным
Но, разрешено ли мне, честно говоря, говорить об этом в кафе-концерте
Не говоря о том, что у нее, остроумно, Огонь в заднице?
к хору
Несомненно, было бы счастье, А может быть, Крест Почета
Петь с приличием, Любовь, которая ведет в Рим
Но мой ангел сказал мне: «Турлутуту, тебе запрещено петь любовь.
Если от судьбы не вылупится, От шлюхи »
к хору
И когда я пою, задорный, Владельцу кабаре
Очаровательный буколик, он меланхоличен
И, сказал мне, голос утонул в слезах: «Пожалуйста, пой цветы
Что они хоть рю Блондель выращивают, В борделе »
к хору
Каждую ночь перед ужином на мой балкон, глядя вверх
Я созерцаю хороших людей, На заходящем солнце
Но не проси меня петь это, да, ты боишься услышать здесь
Что мне нравится видеть с балкона, мимо идиотов
к хору
Добрые души здесь внизу, Считайте твердо, что в моей смерти
Сатана придет плевать, этот мертвец с плохим ртом
Но, но хочу большой маниту, для которого слово вообще ничего
Признайся в своем Иерусалиме, В бледный час
Порнограф, фонограф
Шалость песни | |
