Говорят, ничего не бывает случайно.
Я иду, ни себя, ни тебя не помня,
под небом таким пустым и таким огромным,
сходство его со взглядом твоим подмечая.
Если заварен последний пакетик чая,
приходится выйти в холод из тёплых комнат -
снова из крайности в крайность.
Клён под твоим окном обнажает торс.
Днём не увидишь солнца, ночью - звёзд.
Проснулся, но продолжаешь ходить во сне.
А где-то за тысячу вёрст
уже засыпает бульвары снег...
И город будто бы постарел, обрюзг.
Если верить тонкому календарю -
дело идёт к ноябрю.
Пора бы купить потеплей пальто,
пару осенних ботинок и брюк.
Но если меня и грело что-то, то
это было тепло твоих мягких рук.
Нет тебя ни в одной из маршруток,
ни в одной из газетных сводок,
ни в череде прохожих, ни на афишах...
Ответил бы кто, почему так
да отчего так.
Напомнил бы кто, зачем я из дому вышел.
Каждая из моих повторяющихся историй
начинается с чистого, опадающего листа.
Говорят, ничего не бывает просто так.
А вот я бы поспорил.
И главный мой аргумент очень тебе знаком -
ни к чему не приведшая наша встреча.
Она и случайность, и совпадение, и закон.
Трудно писать простым языком,
когда одно "против" тысяче "за" перечит,
а то, что иной бы назвал судьбой - никуда не вело.
Когда, точно твой пожелтевший клён,
обнажаешься в листопаде слов.
Когда окончательно и бесповоротно влюблён.
They say nothing happens by accident.
I walk, neither myself nor remembering you,
under a sky so empty and so huge
noticing his resemblance to your look.
If the last tea bag is brewed,
you have to go out into the cold from warm rooms -
again from one extreme to another.
The maple under your window reveals the torso.
During the day you will not see the sun, at night - the stars.
I woke up, but you continue to walk in your sleep.
And somewhere over a thousand miles
snow is already falling on the boulevards ...
And the city seemed to have aged, flabby.
According to the thin calendar -
it goes by November.
It's time to buy a warmer coat,
a pair of autumn boots and trousers.
But if something warmed me, then
it was the warmth of your soft hands.
You are not in any of the minibuses
in none of the newspaper bulletins
not in a line of passers-by, not on posters ...
Who would answer why so
yes why so.
Who would remind me why I left the house.
Each of my recurring stories
starts with a clean, falling leaf.
They say nothing happens just like that.
But I would argue.
And my main argument is very familiar to you -
our meeting which led nowhere.
It is an accident, a coincidence, and a law.
It's hard to write in plain language
when one "against" a thousand "for" rereads,
and what another would call fate led nowhere.
When, like your yellowed maple,
naked in the leaf fall of words.
When completely and irrevocably in love.
