если я умру, то никто и не вспомнит, никто не заплачет навзрыд,
а если умрешь ты в этом бессолнечном космосе где нет луны...
может казаться, что самый бездушный человек- закричит,
как жалко, что в этот момент не дашь мне сказать чистосердечное "мы".
а я жду несомненно весну, чтобы снова начать курить
и имен твоих многочисленных даже не помню на слух.
я далеко не способен так чисто кого-то любить,
разве что по-заказу нимфетку, и ту- с часу до двух.
если бы между нами был проведен млечный путь,
от края кровати до скомканного тобою одеяла
тогда я бы не мог и глотка кислорода вдохнуть,
ибо ты скафандр мой потеряла.
и тебя не заставят заплакать мои вечные "ах",
твиты написаны якобы не тебе, но поняли оба.
помню, как попросила меня больше не делать "так"-
"так"- это говорить, что не полюблю никого другого.
"Счастливые люди читают книжки и пьют кофе",
а еще иногда забывают отключить плиту.
не знаю, было ли счастье в каждом ее вздохе,
но мои выдохи посчитали, что я полюбил не ту
честно, сейчас не могу сказать, отозвался бы я на твой крик...
если бы видел тебя рядом- я бы остался? хоть на минутку?
предположим- я бы одел твой холод души в летний пуховик,
или в самую тонкую зимнюю куртку.
и в голове непрерывно проносится 1,5 года, 1,5 года.
очередное мое сообщение- можешь кричать опять и противиться снова...
только вычеркни первое апреля в календаре.
у неба истерика, только вот слезы замерзли,
плавали- знаем эту гору не обойти.
знай, что я очень прошу, не оставляй свои слезы
на НАШЕМ когда-то млечно-медовом пути.
