Однажды по весне решил поэт придворный,
Что сочинить шедевр пришла ему пора,
И он взглянул в окно задумчиво и гордо,
Чтоб появилась мысль на кончике пера.
Но прямо под окном на площади соборной
Без устали палач работал топором,
И, прянув от окна, притих поэт придворный,
И чистый лист порвал, и отшвырнул перо.
А тою же весной бродяга неизвестный,
Шагая мимо рек, лесов, садов, полей,
Глазел по сторонам, насвистывая песню,
Которой он мечтал встревожить королей.
Он думал, что не зря вернул кольцо невесте
И нажитым добром прохожих оделял,
Он был уверен в том, что, хоть певца повесьте,
Но песни не дадут покоя королям.
И вскоре, проявив привычную сноровку,
Всем видом показав желание помочь,
На шее у певца стянул палач веревку,
Но песня ожила и улетела прочь.
А позже, дожевав за ужином котлету,
Составил документ разгневанный король
О снятии головы придворному поэту,
Который не умел держать в руках перо.
И долгие года лежали без движенья,
Ржавели от воды, тускнели без мечты,
Теряли смысл и суть слова и выраженья,
Забытые на дне чернильниц золотых.
А мимо шли века, да, мимо шли столетья,
И выросли леса там, где сады цвели,
Но по-прежнему жива и все крылата песня,
Которой до сих пор боятся короли.
Once in the spring decided the poet courtie
That to compose a masterpiece came to him
And he glanced in the window thoughtfully and proudly,
So that the thought appeared at the tip of the pen.
But right under the window on the square of the Cathedral
Without tired, the executioner worked as an ax,
And, hiding from the window, the arrivals of the poet court,
And the pure sheet of broke, and stretched the pen.
And the in the spring of the tramp is unknown,
Stepping past rivers, forests, gardens, fields,
Glared on the sides, having a song,
Which he dreamed of alarming kings.
He thought it was not in vain returned the ring bride
And htoded good passersby dressed,
He was confident that, even though he hang
But the songs do not give rest to the kings.
And soon, manifesting the usual skill,
All kind of showing the desire to help
On the neck of the singer pulled the executioner rope,
But the song came to life and flew away.
And later, having birth to the dinner,
Compiled by an angry king
About the removal of the head to court poet,
Who did not know how to keep the pen in the hands.
And the long year was lying without moving,
Rust from water, tucking without a dream,
Lost the meaning and essence of the word and expressing,
Forgotten at the bottom of the inks of gold.
And we went past, yes, we went past the cenchers,
And the forests rose where the gardens bloomed,
But still alive and all the winner of the song,
Which is still afraid of kings. Смотрите также: | |
