У нас опять зима. Снега идут кругами,
свершая без конца свой мерный хоровод.
И, словно сметено былое в урагане,
укрыто под снегами, и вновь не оживёт.
Уже не зазвонят разрушенные башни,
и шёпотом домашним не скажутся слова.
И женщины мои живут тоской вчерашней.
Не так уж это страшно, как кажется сперва.
У нас опять зима. Лишь горькие известья
напомнят иногда о том, что не сбылось.
И прежние друзья находятся в отъезде.
Ещё как будто вместе. Уже как будто врозь.
А письма и стихи, разбуженные ночью,
разорванные в клочья, возводят миражи.
И женщины мои являются воочью,
подобны многоточью - ни истины, ни лжи.
У нас опять зима. И снова в изголовье
бессонная свеча то вспыхнет, то замрёт.
Но как себя ни тешь придуманной любовью,
а дряхлое зимовье рассыплется вот-вот,
как карточный дворец. Ветрами снеговыми
разносят моё имя пространства зимней тьмы.
И женщины мои уходят за другими,
становятся чужими. До будущей зимы.
It's winter again. The snows are falling in circles
performing endlessly their measured round dance.
And, as if the past was swept away in a hurricane,
hidden under the snow, and will not come to life again.
The ruined towers will no longer ring
and words will not affect the family in a whisper.
And my women live with yesterday's melancholy.
It's not so scary as it seems at first.
It's winter again. Only bitter lime
will sometimes remind you that it did not come true.
And former friends are away.
Still as if together. Already as if apart.
And letters and verses awakened at night
torn to shreds, erect mirages
And my women are with their own eyes,
like ellipsis - neither truth nor falsehood.
It's winter again. And again at the head
the sleepless candle will flash, then freeze.
But no matter how you yourself are with invented love,
and the decrepit winter quarters are about to crumble,
like a palace of cards. Snowy winds
carry my name to the space of winter darkness.
And my women go after others,
become strangers. Until next winter.
