Человек в этом мире изгаженном,
Он, как свечка… потух.
Он забудет про всё, лишь бы слышим мог быть,
Будто кто-то вон там его слушать захочет,
Вот и кричит он, кричит, что есть мочи,
Считая себя во всём лучше других,
Считая, что суждено ему в роскоши жить.
Другие скажут, что он сущий псих,
Не замечая за собой того же.
Ну и на что, в итоге, наша жизнь похожа?..
А если бы мы слушали других,
Кричать тогда нам было бы не надо,
А если бы мы слушали других,
Навряд ли б мы вели себя, как стадо.
Простите, по-другому не сказать...