музыка: ψυχή – c
текст:
что ты будешь делать, если тебе предложат золотую медаль за самовыпиливание? алчный спринтер одной ногой в могиле. другой пересекает финишную линию своей жизни, устанавливая рекорд сезона в мире. это парадигма победителя, бойца, супергероя. мой красный плащ давно уж в стирке, а бетсигнал поломан. слава богу есть пару жетонов для таксофона. но я подозреваю, что ошибся годом. смотрю на часы - стрелки всегда на тех же местах, либо время остановилось, либо нужно сменить батарейки, но я молчу об этом, дабы не показаться себе же бестактным. квартет черных неутомимых марафонцев - автомобиль настолько прекрасен, что ездит на солнце. как на дачу за пределами твоего сознания, где все отдохнули отлично, но ты ограничен своими маленькими напыщенными знаниями, что объединились в свою собственную микроопричнину. "это личная неприязнь" - говорит тебе жизнь, нанося новый удар по нервам, и эти бесконечно обороняющиеся греки так и будут катать "ротейро" поперек поля на своей половине, когда победа уже забронирована, и все что нужно лишь один угловой, один навес, и один точный кивок головой. ты в роли пьеро, но сафиты не светят 720 киловатт - перегрузка сети, 720 лишних секунд сна - твоя внутренняя микростипендия, твой миникубок стенли, твой белый свет в конце тоннеля из уходящих в никуда будней, все рассеивается с улыбкой твоего любимого спутника. музыка: ψυχή – c
текст:
что ты будешь делать, если тебе предложат золотую медаль за самовыпиливание? алчный спринтер одной ногой в могиле. другой пересекает финишную линию своей жизни, устанавливая рекорд сезона в мире. это парадигма победителя, бойца, супергероя. мой красный плащ давно уж в стирке, а бетсигнал поломан. слава богу есть пару жетонов для таксофона. но я подозреваю, что ошибся годом. смотрю на часы - стрелки всегда на тех же местах, либо время остановилось, либо нужно сменить батарейки, но я молчу об этом, дабы не показаться себе же бестактным. квартет черных неутомимых марафонцев - автомобиль настолько прекрасен, что ездит на солнце. как на дачу за пределами твоего сознания, где все отдохнули отлично, но ты ограничен своими маленькими напыщенными знаниями, что объединились в свою собственную микроопричнину. "это личная неприязнь" - говорит тебе жизнь, нанося новый удар по нервам, и эти бесконечно обороняющиеся греки так и будут катать "ротейро" поперек поля на своей половине, когда победа уже забронирована, и все что нужно лишь один угловой, один навес, и один точный кивок головой. ты в роли пьеро, но сафиты не светят 720 киловатт - перегрузка сети, 720 лишних секунд сна - твоя внутренняя микростипендия, твой миникубок стенли, твой белый свет в конце тоннеля из уходящих в никуда будней, все рассеивается с улыбкой твоего любимого спутника. Смотрите также: | |
