Стопки суббот рвут на секунды муз без стихов.
Родились среди пустынь и затерялись среди дворов,
Вместо даров дырявые дороги скулят от дыма.
Остывают родные надевая нам на выходные зимы.
Всем опостылев музыка плюёт на чарты
Среди облезлых цитат Боги забивают нам чакры,
Забывают про марты.
И мы живём без весны.
Коты жаждят любви, но находят лишь картавые сны.
Сыны солнца падали вниз двадцать четыре года,
Чтобы стать никем в столице родины плохой погоды.
До рвоты этими кредитами мои друзья пропитаны.
Избитые фильмы роняют в кресло слегка подпитыми.
Жажда покоя заставляет ползти вперед,
Но всё что найду забудет мой блог.
Мой на ремонте плот,
Закрыт мой блог.
Мой Босх не умеет рисовать, и рвется на воздух.
Греция устала
И на престоле один Бог.
Али прости, но все мечтают не о боксе...
Stacks Saturdays tearing second music without lyrics.
Born in the desert and got lost among households,
Instead of gifts holey road whine from the smoke.
Cool down home putting us on the weekend of winter.
All opostylev music spits on charts
Among the mangy quotes Gods clog chakras us
Forget about the marches.
And we live without spring.
Cats thirst for love, but found only a burr dreams.
Sons of the sun fell down twenty-four years,
To be nobody in the capital, the homeland of bad weather.
Before these loans vomit soaked my friends.
Beaten films is dropped into a chair slightly drunk.
Thirst makes calm crawl forward,
But forget all that will find my blog.
My repairs on a raft,
I closed my blog.
My Bosch did not know how to draw, and breaks into the air.
Greece tired
And on the throne of God alone.
Ali I'm sorry, but do not dream about boxing ...
