В конце концов, я уже выдал семь сольных альбомов.
Мне до поры до времени так было делать не обломно.
Я делал не под наркотой весь этот звук,
И все же близок тот момент, когда пора умыть руки.
Наверно, сколько можно, да и нахер это надо -
Одни из причин прикрыть Грэй Плэйе ебало.
Мне надоело быть собой-внутри-себя, сдвинутым человеком,
Хотя пусть с наслаждением я жму на кнопку "рекорд".
Вижу, как, то, что держал внутри себя,
Идет наружу, но ввиду последствий - зря.
Во время написания текстов я не умалишенный,
Но больше сотни песен сделали опустошенным.
По чьим-то меркам, это может быть, немного,
Но меня от всего, что я сделал, коробит.
Я вижу, вот она, моя жизненная сила,
На какую же я все-таки ее хуйню спустил.
Где стоп-кран, хочу остановить этот процесс,
Ведь псевдомьюзик рекордс слишком глубоко в меня залез.
Середина октября, какой дальше будет замес,
Я не могу сказать, но не хочу ходить я больше в этот лес.
Мнение, что нельзя познать себя со стороны - отстой,
Ведь я-то вижу, что теперь живу почти пустой.
Пока не стало плохо сголовой и пока есть что вспомнить,
Но чую: мое дело меня начинает гробить.
Поможет перерыв - не знаю. Думаю, что вряд ли,
Разговор ведь здесь идет о вещи не того порядка.
Слышал не раз, как часами пишут куплеты,
А я за пять минут могу хуярить этот бред.
Это искусство - видимо, что нет. Это просто дело,
Которым ты занят в момент, когда нехуй делать.
Меня нечасто прет от актуальных тем,
Строчить текста не по хуйне - это не поломать систему,
Ведь внешний стимул прежде всего, и тут как ты не крути.
Все, что сделано - все было зря. Грэй Плэя позади.
Итак, пытаюсь уйти, теперь мне в псевдорэпе душно.
Я оставил в своей голове лишь выжженную пустошь.
Окончание, где ты?
Ты как мечта,
сбывающаяся, когда придавлена суетой. In the end, I gave seven solo albums.
I have the time to do so was not oblomno.
I did not on drugs the whole sound,
And yet close to the moment when it is time to wash our hands.
Perhaps, as you can, and fuck it should be -
Some of the reasons to cover up the play ebalo Gray.
I'm sick of being a self-within-shifted person
Although even with pleasure I press on the "record" button.
I can see how, what kept inside,
Go outside, but in view of the consequences - for good reason.
At the time of writing texts, I do not insane,
But more than a hundred songs have made desolate.
According to someone's standards, it can be a little,
But me from all that I have done, I warp.
I see, here it is, my life force,
Which I still pulled it garbage.
Where is the emergency brake, I want to stop this process,
After psevdomyuzik Records too deep in me I climbed.
Mid-October, which will continue kneading,
I can not say, but I do not want to go I am more in this forest.
The notion that you can not know yourself by - sucks
After all, I see something that now live nearly empty.
Until sgolovoy became ill and as long as there is something to remember,
But I feel: my case I start to ruin.
It helps break - do not know. I think that is unlikely,
The conversation because there is a thing wrong order.
I've heard more than once, as the clock couplets written,
And I for five minutes can huyarit this nonsense.
It is an art - probably not. It's just business,
Whom are you busy at the moment when nehuy do.
I rarely rushing on relevant topics,
Wrote the text is not on the garbage - it does not break the system,
After all, the external stimulus in the first place, and then you do not twist.
All that is done - it was all in vain. Gray Pleya behind.
So, I try to get away, and now my psevdorepe stuffy.
I left in my head a scorched wasteland.
The end, where are you?
You're like a dream,
come to pass, when pressed down vanity. | |
