я все это время писал и стирал
хранил тебя от тирад героев театра
построенного на развалинах того
что мечтами мы называли
из разных концов анфилады
кричим друг другу: "кто виноват?"
и только тебе эхо вторит: "виват!"
а я грусти сказать был бы рад пока
но как у Элюара она вписана в квадраты потолка
по Фаренгейту тридцать два
но город не растает, в мыслях, в который раз ?
? мои спрятали мимо, проносятся в ряд линии
домов, объектов
пока я изображаю бег
Гарри Энгстрома
покидаю город N, странное
чувство будто
глотаю в горле ком, я не прав в корне, но
меня держит лишь этот монолог, а потом
недочитанный Томас Манн
и ? самообмана
у меня на полке Фарг, Флобер и "Комбре" Пруста
прощай же, грусть
и здравствуй, грусть