боль. истома. пол второго ночи. я топаю до дома.
и толпы одиночек тоже топают до дома. кеда топчат почву, впрочем, они топают до дома.
мимо... мимо дыма, мимо толп и машин, мимо бомжей, хлама, ж/д, шпал и до подвала я двину.
не держи на меня обиду, ведь...
я перевидел уже сотни ебланов. их ненавидел, а потом я улыбался им в ебала.
это, видимо, забавно, но как шторм в 12 баллов, а те люди для меня будто сирены для синдбада.
я ненавижу, блять, эту жизнь, но при этом верю, что счастье где-то лежит.
что мы с тобой возьмем его, убежим, а потом откроем его и вдруг обнаружим динамит.
что ты, блять, скажешь мне обо мне? что я потерпел уже сотни блядских потерь?
что судьба долго ебала череп, попотела до потехи, а впоследствии просто закрыла дверь?
завали ебало, сука. мое счастье - это просто, блять, держать ее за руку.
я тону как это ебаное судно в океане сук, но как ее увижу, то всплыву сиюминутно.
ну кто я такой? ведь, чтобы гнать на жизу - надо быть мудаком.
она тебя может бить молотком, утопить глубоко, но не смей даже вопить потом.
и всё вроде бы не то, но для меня юродивым быть - топ.
и поху на толпы, толдычь "жизнь - анекдот", а потом назови меня "пиздабол".
мне кажется, во мне что-то не так, ведь я помешан на битах с нежного детства и прямо до эпитафий.
упрямо все то, что нафиг не надо было, метал, но беда была только в том, что все предали анафеме, но...
она со мной и дела уже пободрей, а наша правда с ней будет глубже, чем, блять, патрей.
и, может быть, я глуп, но пока я еще андрей, мы станцуем на ваших ребрах танец семи морей.
вокруг меня
моря и яд.
в них я нырял
словно синдбад. pain. languor. half past one night. I stomp home.
and crowds of loners also stomp home. sneakers stomp the soil, however, they stomp home.
past ... past smoke, past crowds and cars, past homeless people, trash, railway, sleepers and to the basement I will move.
don't take offense at me, you see ...
I have already seen hundreds of fuckers. I hated them, and then I smiled at them for fucking.
this, apparently, is funny, but like a storm of 12 points, and those people are like sirens for a synbad for me.
I hate fucking this life, but at the same time I believe that happiness lies somewhere.
that you and I will take it, run away, and then open it and suddenly discover dynamite.
what the fuck will you tell me about me? that I have already suffered hundreds of fucking losses?
that fate fucked a skull for a long time, sweated it before fun, and subsequently simply closed the door?
heaps fuck, bitch. my happiness is just to fucking hold her hand.
I’m drowning like this fucking ship in the ocean of bitches, but as soon as I see it, I will emerge instantly.
Well, who am I? after all, in order to drive on life - you have to be an asshole.
she can beat you with a hammer, drown deeply, but dare not even yell later.
and everything seems to be wrong, but for me to be a holy fool is top.
and fuck the crowds, talk "life is a joke," and then call me "pizdabol."
it seems to me that something is wrong with me, because I am obsessed with bits from a tender childhood and right up to the epitaphs.
stubbornly everything that nafig was not necessary, metal, but the trouble was only that everyone anathematized, but ...
she is with me and things are already more cheerfully, and our truth with her will be deeper than, fucking, patrae.
and maybe I'm stupid, but while I'm still Andrew, we will dance the dance of the seven seas on your ribs.
around me
seas and poison.
I dived into them
like a sindbad. | |
