На роду написаны роды да разводы.
Кто там звонит нам, скажи мне правду, атаман!
Это май в ее глазах, мудрыми водами природы,
По любому отвечал любовью на обман.
Бросить все, съебаться! Где твои семнадцать?
В легком платье, а не блеклом этом халате
Коменданта хаты. Руки привыкли к химикатам
Но слезы накатывают часто на закате.
Малого последним самым забирать из садика,
Затемно таскать раненого пузырем десантника,
От взглядов косых стыд прятать под косынкой,
Убирать блевотину за мужем и за сыном.
Сны твои... там тот, другой, на мотоцикле,
И вы такие молодые мчались сквозь сады,
Позади оставив кольца серпантина...
И не забыть тебе той красоты и высоты
Сука, руки из плечей вырывают сумки!
Пленница еды, у плиты тусуешь сутками,
Спросишь мужа: "Почему Сережа снова с синяками?"
И голову сушишь сериалами.
Он любуется в рекламе голыми телами.
"Ты куда?" Он отвечает: "По делам."
Измена... Наверно это снова Лена,
Так хочется по яйцам уебать ему коленом!
Но этот дом, он в нем отцом, ты сама выбирала.
Обручальное кольцо, кандалы скандалы...
Умный мальчик спросит: "Мама,почему ты плачешь?"
"Я не плачу, милый мой, это просто май..."
На роду написаны роды да разводы.
Кто там звонит нам, скажи мне правду, атаман!
Это май в ее глазах, мудрыми водами природы,
По любому отвечал любовью на обман.
Во дворах, на лавочках девчонки с пацанами
Вечерами, с гитарами, сидят обнявшись парами.
Поют простые песни, что любят смолоду,
Которые передают от года к году город городу.
Погода шепчет, платья короткие у женщин,
У окна присевши, путешествуешь в прошедшем.
Твой сумасшедший... Как ты любила и страдала,
А тому, с мотоциклом, он тогда разбил ебало.
Ты знала он один такой, зачем тебе другой?
Пускай порой приходит злой или бухой.
Но, как катаной, рубишь его словами резкими,
Шмонаешь по карманам и читаешь sms-ки.
И мысли мерзкие: что он по-пьяни дерзкий,
Что кто то посылает Д`Артаньяна за подвесками.
Наверно нужно было под каблук брать мужа,
И тут же только нахуя такой он нужен!?
И душат слезы, мать твою, как страшно быть обманутой
А под окном поют что вроде все идет по плану.
Ну ладно молодой, кровь кипит, боец, поэт,
Но щас то нет, отец, тебе ж за сорокет!
Старые раны или идиотизм экрана...
Обана, вернулся он, чего то рано.
Ему не веря, слова готовы как ракеты,
Но не проходят в дверь цветы огромного букета. Childbirth and divorces are written in the family.
Who is there calling us, tell me the truth, chieftain!
It is May in her eyes, by the wise waters of nature,
Anyway, he answered deception with love.
Give it all up, fuck it! Where are your seventeen?
In a light dress, and not this faded robe
The commandant of the hut. Hands are used to chemicals
But tears often come at sunset.
Little one is the last one to pick up from the kindergarten,
It's dark to drag a paratrooper wounded by a bubble,
From oblique looks hide shame under a kerchief,
Clean up vomit after husband and son.
Your dreams ... there is one, the other, on a motorcycle,
And you so young raced through the gardens,
Leaving behind the serpentine rings ...
And do not forget that beauty and height
Bitch, hands are ripping bags from your shoulders!
Prisoner of food, you hang out at the stove for days
You ask your husband: "Why is Seryozha again with bruises?"
And you dry your head with serials.
He admires naked bodies in advertisements.
"Where are you going?" He replies: "On business."
Treason ... Probably it's Lena again,
So I want to kick him in the balls with my knee!
But this house, he is a father in it, you yourself chose.
Wedding ring, shackles scandals ...
The smart boy will ask: "Mom, why are you crying?"
"I'm not crying, my dear, it's just May ..."
Childbirth and divorces are written in the family.
Who is there calling us, tell me the truth, chieftain!
It is May in her eyes, by the wise waters of nature,
Anyway, he answered deception with love.
In the courtyards, on the benches, girls and boys
In the evenings, with guitars, they sit hugging each other.
They sing simple songs that they love from a young age
Which pass from year to year city to city.
The weather whispers, women have short dresses,
Sitting down at the window, you travel in the past.
Your crazy ... how you loved and suffered,
And the one with the motorcycle, he then smashed the fuck.
You knew he was the only one, why do you need another?
Let it sometimes come angry or drunk.
But, like a katana, you cut it with harsh words,
You sneak in your pockets and read sms.
And vile thoughts: that he is impudent drunk,
That someone is sending D'Artagnan for pendants.
Probably it was necessary to take her husband under the heel,
And then just why the fuck is he needed !?
And the tears are choking your mother, how scary to be deceived
And under the window they sing that everything seems to be going according to plan.
Well young, blood boils, fighter, poet,
But right now, no, father, you are over forty!
Old wounds or screen idiocy ...
Oban, he returned, something early.
Not believing him, words are ready like rockets,
But flowers of a huge bouquet do not pass through the door. | |
