Вы –
мой
секундный
сон.
Моя вина,
что я умею только так влюбиться –
не за касанья эрогенных зон,
большие деньги, фаллос или бицепс –
а за дороги пройденной следы,
оставшиеся в легких пылью книжной.
Пускай Вы ни на йоту не святы,
но я бы так найти хотела нишу
в музее Ваших восковых фигур,
свои стихи Вам под ноги рассыпав.
И, вызывая Вас на перекур,
не врать, что взгляд блестит от недосыпа.
Я – Ваш билет в тот «дивный, новый мир»,
не связанный с творениями Хаксли.
Да, про меня нечасто пишут в СМИ,
я сыром не хочу кататься в масле.
Мой мир, как дым –
манящ
и невесом -
он есть Любовь, что не ороговеет.
Я. просто. Вас. люблю.
смотреть.
как. сон.
без. права. на. одно.
прикосновенье.
Пока - ресницы в пол,
слова тихи,
и с Ваших глаз меня уносит ветром -
но Вы в ответе за мои стихи,
хотя пока не призваны
к ответу.
