На карте городов следы твои, мои и наши,
Там, где вчера прошли дожди произрастает ганжа.
И все, что есть во мне это слова поверх мелодий,
Которые звучат во мне, а не по нитке радио.
Что бы идти моя душа должна лететь и петь,
Буди во мне поэта, бегущего по ветру.
Но зазывая бомжеватых псов,
Мимо лесов, вдыхая носом урожайный солод.
Я не хочу мудрить и знать науку ваших душ,
Видел свою я, постепенно полюбил оружие.
Я тут, патрон, и вижу, выход только через выстрел,
Я вас люблю, а после, читайте мои письма.
Крики души не греют, крики, в доме странный запах.
Старые книги, дневники, весна тире сентябрь.
А за окно летят как знамя шторы воры в небо,
Густые облака, как пена, где давно я не был.
Только стучат колеса, столько в миллионах нас,
Такая пустота, мне жаль, прятать себя за разум,
Держать себя в руках, скрывать оскал и звонкий смех.
Что бы любить так сильно жизнь, нужно любить и смерть.
Много ли, мало ли, или мы многолики,
И какова цена, за то, что держит наши руки.
Но я сошел с ума и мне так безразличны думы,
И я пишу, о чем хочу, а не о чем ты думал.
Это безмолвие, оно звучит как крики,
Мы выглядим как люди, ну а в душе мы фрики.
Эти глаза бегут по кругу, снова воют псы,
И я бегу с самим собой играть в уродский цирк.
Я тут, патрон, и вижу, выход только через выстрел,
Я вас люблю, а после, читайте мои письма.
И мне не хватит жизни, чтобы донести все мысли,
Я вас люблю, а после, читайте мои письма.
Я тут, патрон, и вижу, выход только через выстрел,
Я вас люблю, а после читайте мои письма.
И мне не хватит жизни, чтобы донести все мысли,
Я вас люблю, а после, весна тире апостроф.
Копюшон Ноу Мо.
On the map of cities your tracks, mine and ours,
Where yesterday it rained, a ganja grows.
And all that is in me is words on top of melodies
That sound in me, not on the radio.
To go, my soul must fly and sing
Be in me a poet running in the wind.
But invoking the homeless dogs,
Past the woods, breathing in the nose with fruitful malt.
I do not want to be wise and know the science of your souls,
I saw mine, gradually fell in love with weapons.
I’m here, a cartridge, and I see the way out is only through a shot,
I love you, and after that, read my letters.
The screams of the soul do not warm, screams, the house has a strange smell.
Old books, diaries, spring dash September.
And thieves fly to the sky like a curtain,
Thick clouds, like foam, where I have not been for a long time.
Only the wheels knock, so many in millions of us,
Such a void, I'm sorry to hide myself behind the mind,
Control yourself, hide your grin and ringing laugh.
To love life so much, you need to love and death.
How many, how many, or we are many-sided,
And what is the price for holding our hands.
But I lost my mind and I’m so indifferent to thoughts
And I write what I want, and not what you thought.
It's silence, it sounds like screams
We look like people, but in our hearts we are freaks.
These eyes run in a circle, the dogs howl again
And I'm running with myself to play the ugly circus.
I’m here, a cartridge, and I see the way out is only through a shot,
I love you, and after that, read my letters.
And I don’t have enough life to convey all my thoughts,
I love you, and after that, read my letters.
I’m here, a cartridge, and I see the way out is only through a shot,
I love you, and then read my letters.
And I don’t have enough life to convey all my thoughts,
I love you, and after, spring dash apostrophe.
Hood Mo Nou. Смотрите также: | |
