мы исчезнем из мира, не заметив мешков под глазами от недосыпа.
я сыплю сахар в утренний чай и вместе с ним растворяюсь в горячей жидкости,
не слушаю радио в моей съёмной квартире нон-стопом, оно, загрустив, охрипло.
я словно в клетке, бьюсь крыльями о прутья, ломаю перья, ты меня выпусти!
скрипящими половицами вышел, заперев меня здесь, не оставив ничего, кроме чайных кругов на столе,
которые каждый день отпечатываются под моими карими.
мои руки векторами стремятся встретиться у тебя на спине,
даже забившись пальцами в волосы, сидя в ночи с московскими тротуарами.
мне нужно сбежать от тебя, уехать, улететь, уплыть, утонуть, не важно.
скрыться в улыбках моих знакомых, они скроют от всех мою осень,
в которой и ты, и я - не очень. запуталась в кронах многоэтажек.
лестничные клетки так же пытаются оставить меня в себе, впрочем,
все клетки желают меня, кроме клеток твоего головного мозга.
голос Мэтта Бернингера в плеере как родной, баюкает тембром,
заглушает наушниками ненужный пятничный возглас прохожего, смотрю ему в горло,
где кадык ходит лифтом вверх-вниз перманентно
так часто, как мысли бьются в моей голове звоном хрустальным.
наш мир поперхнулся усталостью.
мне нужно сбежать от тебя, бежать от тебя,
смотря под ноги, не споткнувшись, чтобы снова не приползти.
бежать вместе с числами сентября,
чтобы себя спасти. we will disappear from the world without noticing bags under the eyes from lack of sleep.
I pour sugar into my morning tea and dissolve with it in hot liquid,
I do not listen to the radio in my rented apartment non-stop, it is sad and hoarse.
I’m like in a cage, I beat my wings against the rods, I break feathers, you let me out!
creaking floorboards came out, locking me here, leaving nothing but tea circles on the table,
which every day are imprinted under my brownies.
my hands tend to meet in vectors on your back,
even with his fingers in his hair, sitting in the night with Moscow sidewalks.
I need to run away from you, leave, fly away, float away, drown, it doesn't matter.
hide in the smiles of my friends, they will hide my autumn from everyone,
in which you and I are not very good. entangled in the crowns of high-rise buildings.
stairwells are also trying to keep me inside, however,
all cells want me, except your brain cells.
Matt Berninger's voice in the player is like his own, lulls with a timbre,
drowns out the unnecessary Friday exclamation of a passer-by with headphones, I look at his throat,
where the Adam's apple walks up and down permanently
as often as thoughts beat in my head with a crystal ringing.
our world choked with fatigue.
I need to run away from you, run from you
looking at your feet, not stumbling, so as not to crawl again.
run along with the numbers of September,
to save yourself. | |
