В книге сказок помню я картину: ты да я на башне угловой. Стань сюда, и снова я застыну на ветру, с протянутой рукой.
Там, вдали, где волны завитые переходят в дымку, различи острова блаженства, как большие фиолетовые куличи.
Ибо золотистыми перстами из особой сладостной земли пекаря с кудрявыми крылами их на грани неба испекли.
И, должно быть, легче там и краше, и, пожалуй, мы б пустились вдаль, если б наших книг, собаки нашей и любви нам не было б так жаль.
In the book of fairy tales, I remember the picture: you and I are on the corner tower. Get here and I'll freeze again in the wind with outstretched hand.
Far away, where the waves are curled turn into haze, distinguish islands of bliss how big purple cakes.
For golden fingers from a special sweet land baker with curly wings they were baked on the edge of the sky.
And it must be easier there and more beautiful and, perhaps, we would have set off into the distance, if our books, our dogs and love we wouldn’t be so sorry.