Я пишу, рождая строчки.
Мы подохнем этой ночью,
Нет, не тело, а душа,
Та, что ранее жила.
Я оставил и ушел,
Счастье я в себе нашел,
Я в обратный путь пошел,
И косу смертей нашел.
Паранойя? Может быть...
Остается дальше гнить.
Остается лишь забыть
Все, что было. Отпустить.
А я не знаю, кем ты дышишь?
Кому стихи ты пишешь?
Зачем за мною ходишь?
И с окон глаз не сводишь?
Твой голос многогранный,
И слог будто чеканный.
Твои глаза, как ночь,
В них мир растаял прочь.
Я путаю автобусы,
Считаю этажи.
И сердце снова просится
Туда же, где и ты.
Я забывался в девушках,
Похожих на тебя.
Не понимал, что больше
Не обниму тебя.
И хочется так крикнуть,
Чтоб ты пришла ко мне,
Чтоб все было как прежде,
Но ты лишь сон во мне.
I am writing, creating lines.
We croak tonight
No, not the body but the soul,
The one that lived earlier.
I left and went away,
Happiness, I found myself in,
I went way back,
And Death scythe found.
Paranoia? May be...
It is necessary to continue to rot.
We can only forget
All that has gone before. Release.
And I do not know who you're breathing?
This poem you write?
Why go after me?
And with eyes the windows can not be reduced?
Your voice is multi-faceted,
And if hammered syllable.
Your eyes are like the night,
In them the world melted away.
I confuse buses
I think floors.
And the heart again asks
There is where you are.
I forget about girls,
Like you.
Did not realize that more
I do not hug you.
And so I want to cry out,
May you come to me,
To keep things as before,
But you're just a dream in me.
