Zip:
Понимаете, доктор, моя проблема такова:
Последнее время я будто потерял себя.
Не помогает мне даже алкоголь.
Все мои действия будто пример, где в результате ноль.
Хочу понять себя, но ничего не получается.
Пишу куплеты, но потом сжигаю их.
Рисую картины, но почему-то краски тусклые.
Такое чуство, что меня покинуло исскуство.
И я не знаю, что мне делать,
Не знаю, как мне жить.
Это отчаяние почти довело до петли.
Помогите мне, я прошу вас об этом!
Я сам бы справился,но не знаю, где ответ.
Верните мой талант, верните мне исскуство,
Пока душа не превратилась в пустошь.
Только оно может принести мне счастье.
- Извините, кто вы?
Этого искусства часть я.
Мартин Колфилд:
Понимаете ли доктор,
Мне рэп – не работа.
Если бы я заработать хотел,
Пошёл бы на стройку.
Каждый день я в роли волка,
Что-то вою в микрофон вам.
Чувствую себя неловко
Ежедневно в своей койке.
Я не совсем лежебока,
Всё же здесь и есть что-то.
То, что каждой ночью
Пробуждает меня делать с толком.
Этой колкой заготовкой в ваши уши, перепонки.
Не стараюсь я забыться, мол, придётся делать много.
Назовёте меня психом?
- Нет.
И я думаю также.
Дальше хуже - обещал,
Вот пришлось и расплачиваться.
Не деньгами.
Они мне теперь, как нервы.
Кажется, прошёл этап я,
Что называется счастьем.
Да, бывает, покидает и искусство.
Не то, что называется у нас «беленькой Русской».
Если бы не эта музыка, я бы пропал.
Та часть искусства, ведь спасибо, не попал я в ад.
Zip:
You see, doctor, my problem is as follows:
Last time, I seemed to lose himself.
It does not help me even alcohol.
All my actions if an example where as a result of zero.
I want to understand myself, but nothing happens.
I write songs, but then burn them.
I draw pictures, but somehow dull paint.
Such am feeling that I left Art.
And I do not know what to do,
I do not know how to live.
It almost brought to despair loop.
Help me, I'm asking you about this!
I would have coped, but do not know where the answer.
Bring back my talent, give me back my Art,
As long as the soul is not turned into a wasteland.
Only it can bring me happiness.
- I'm sorry, who are you?
This art piece I.
Martin Caulfield:
You see the doctor,
I rap - does not work.
If I wanted to make,
I would go to the construction site.
Every day I'm in the role of a wolf,
Something you howling into the microphone.
I feel uncomfortable
Every day in my bunk.
I'm not quite sluggard,
Yet here and there is something.
The fact that every night
It prompts me to do efficiently.
This prickly workpiece in your ears, the ear.
I do not try to forget, they say, will have to do a lot.
You will call me crazy?
- No.
And I think also.
Next worse - he promised
Here and I had to pay.
Not money.
They are to me now, as the nerves.
It seems, has passed phase I,
What is called happiness.
Yes, it happens, leaves and art.
Is not that what we call the "little white Russian."
If not for the music, I would have gone.
That piece of art, as thanks, I was not in hell. | |
