My mind crumbles to pieces.
What little sanity I have falls with the tears that come from these bleak eyes. Face in hands. Way too familiar of a position.
The constant feeling of anguish in the back of my throat. This shaken soul craves an embrace that it’s own hand can’t reach!
But who am I kidding? This heart will never know a home and this body will hold on to nothing but painful memories.
What’s a life without purpose and what’s purpose without a life? The meaning I found just from holding your hand made life worth it.
But now my hands are empty and have nothing to show but a broken heart and a hollow shell of the person I use to be. Living life on repeat.
Awake. Suffer. Sleep
Imprisoned by the shackles of my own despair. If this is what life is then catch me in the obituaries.
Мой разум рушится на куски.
Какое малое здравомыслие у меня падает с слезами, которые приходят от этих мрачных глаз. Лицо в руках. Слишком знаком положения.
Постоянное чувство муки в задней части моего горла. Эта потрясенная душа жаждает объятий, что это собственная рука не может достичь!
Но кто я шучу? Это сердце никогда не узнает домой, и это тело сдержит ничего, кроме болезненных воспоминаний.
Что такое жизнь без цели и какова целей без жизни? Значение, которое я нашел только от того, что удерживает вашу руку, сделала жизнь.
Но теперь мои руки пусты и не имеют ничего, чтобы показать, но разбитое сердце и полая раковина человека, которого я использую. Жизнь жизнь повтор.
Бодрствующий. Страдать. Спать
Заключенные в тюрьму у моего собственного отчаяния. Если это то, что жизнь, тогда поймай меня в некрологах.
