Как город твой бы не был красив и в роскоши мрачной печален,
В нем есть всегда место, где ты можешь побыть тем, кем ты являешься.
Всегда ты с цыганами вонючими можешь потусить на вокзале.
Или на теплотрассе с бичами ты всласть в говне поваляешься.
Хоть проклятая власть по указке Вашингтона закрыла игровые автоматы святые,
И городская магия свалок манит тебя в недра свои, из нурофена жидкое счастье изобретая,
Но на вокзале свои подписи под протоколом ставить не будут лохи понятые,
Ведь лишь на вокзале твоё сверх эго из жопы вылазит, а душа в небеса улетает.
Ведь где лучшие тусовки?
У нас на ебучем вокзале!
Где за полтос на всё готовые бабы с опухшими ёблами?
У нас на Курском вокзале!
Где в туалете шприцов побольше, чем туалетной бумаги?
И ты не поверишь, это тоже у нас на вокзале.
Вся жизнь городских обывателей вокруг вокзала причудливым зигзагом повязана.
На вокзале все ставятся в вену, продают свою душу и чью то жизнь покупают.
Пьют одеколон, ведь юродивым здесь словно сладким липовым мёдом помазано,
И на впервые попавшего сюда куча соблазнов моментально, как мухи, налетает.
Вчера ты был клерком из офиса, в кредит купившим солярис,
А сегодня ты пьешь стекломой, на аккордеоне играя возле поезда "Москва- Петушки".
Или начальством средней руки, а сейчас ужираясь по гланды трояром,
Тоскливо ты смотришь вслед бытие влачащим обывалам, собирая у входа бычки.
Мс Фоломкин:
Йоу-йоу-йоу
Этот гэп я взял из улицы,
Пгямо со дна общества,
Все бомжи любят мой тгек, когда я им пою свои текста,
На Казанском, На Павелецком, на Ягославском вокзале.
Все девчёнки на улице узнают меня,
Йоу, всгечайте!
Это МС Фоломкин, мой гечетатив не чушь, не чепуха, не бгед
Гэп мой, как кгик души, постой бгатан, выгубать эту телегу не спеши,
Дослушай до конца и для себя геши.
А двери вокзала открыты всем желающим войти в его чрево всегда, без обедов.
Без перерывов, выходных, каникул и праздничных дней.
Здесь каждый найдёт себе место, идя по маргинальному русскому следу.
И хоть вчера он был в галстуке, сегодня рыгает "Налей!"
Здесь похуй на кризис, курсы сраного рубля и доллара удорожанье.
Здесь нет расовой ненависти, классовых обществ, каст и кости белёсой.
Здесь есть лишь Махмуд, что последние десять лет от насвая страдает мочи недержаньем.
И Вася, что еще год назад в модных клубах горстями хавал колёса.
Россиянин, если вдруг тебе кажется, что в жизни никому ты нахуй не нужен,
Что остался лишь путь в могилу, с мылом верёвка попала в верхний ящик стола,
Не жуй ты хуи, перед жизнью загробной ты точно так же безоружен,
Пропивай свою хату и твёрдым шагом пиздуй на Казанский вокзал.
Себя реализовать ты там сможешь, и устраивать perfomance, как художник Павленский.
"Мурку" орать под гитару, со шляпой промеж ног и бутылкой в кармане ссаного пиджака.
Или с цыганскими братанами ты сможешь достичь рай воистину вселенский.
С мутным шприцом в дрожащей руке лёжа в обьятьях гнилого лежака.
How would your city was beautiful and not in luxury gloomy sad,
There is always a place where you can stay in who you are.
You are always smelly Roma can hang out at the train station.
Or on a heating with whips you relish in shit lie.
Though cursed power in Washington's bidding closed slots saints
And the magic of the city dumps beckons you into the depths of their own, from Nurofen Liquid fortune inventing,
But at the station to put their signatures will not be understood by fuckers protocol
After all, only at the station beyond your ego out of the ass climbs, and the soul flies to heaven.
After all, where the best parties?
We have a fucking train station!
Where for poltosu ready for everything women with swollen ёblami?
We at the Kursk station!
Where is the toilet syringes more than toilet paper?
And you will not believe this, too, we have a train station.
The whole life of urban inhabitants around the train station bizarre zigzag mated.
At the station, all are put into a vein, sell your soul and someone's life buy.
Drink cologne, because holy fool is like a sweet lime honey anointed,
And here for the first time got a bunch of temptations instantly like flies swooped.
Yesterday you were a clerk from the office, bought on credit Solaris,
And today you drink glassWe, accordion playing near the train "Moscow-Petushki".
Or superiors mediocre, and now on the tonsils uzhirayas troyarom,
Melancholy you look after being vlachaschih obyvalam collecting cigarette butts at the entrance.
Ms Folomkina:
Yo Yo Yo
This gap I took from the streets,
Pgyamo from the bottom of society,
All my love to the homeless tgek when I sing them to my text,
In Kazan, on Paveletskaya on Yagoslavskom station.
All TEENS on the street recognize me,
Yo, vsgechayte!
This MS Folomkina my gechetativ no nonsense, no nonsense, no bged
Gap mine as kgik soul, wait bgatan, vygubat this cart do not rush,
Listen to the end for themselves Geshi.
A door station are open to all who wish to enter into his belly always without meals.
No breaks, weekends, vacations and holidays.
Here everyone will find a place, walking on the marginal Russian trail.
And though yesterday he was wearing a tie today burps "Pour!"
There fuck the crisis, the courses of the ruble and the dollar fucking expensive.
There is no racial hatred, class societies, castes and whitish bone.
There is only Mahmud, the last ten years from nasvay incontinence.
And Bob, that a year ago in the trendy clubs handfuls hawala wheels.
The Russian, if suddenly you think anyone fuck you do not need in your life,
What remains is only the way to the grave, and soap rope got into the top drawer,
Do not chew you dicks before you life after death just as unarmed,
Drank away his hut and firm step pussy on Kazansky railway station.
Himself realize you're there you can, and hold the perfomance, as an artist Pavlensky.
"Murka" shout with a guitar, with a hat and a bottle between the legs pissing in the pocket of his jacket.
Or you can reach the paradise truly universal with Roma Bros.
With cloudy with a syringe in a trembling hand lying in the open arms of rotten loungers. | |
