Я много раз пробовал писать весёлые треки,
Увидеть что-то здравое в современном человеке,
Но снова получается не в духе позитива,
Прямое отражение реальности речитативом.
Снова песни о пьяни и рвани,
Проживающих по-прежнему в убогой рассеянии,
Оставшейся одной у разбитого корыта.
Снова клавиши, гитара и монотонный бит.
Самого уже грузят эти темы,
То ли недолирика, то ли стрёмный психоделик,
А что делать? Если моя муза больна
Идеей о русском возрождении.
Национализм мой во мне не даёт покоя,
Кто я? Что я? Где моё призванье что ли?
Писать песни? Да нет, это ж не работа.
А кушать хочется с воскресенья по субботу.
Конечно это офигенно, чувствовать себя не овощем,
Но я б не отказался в него переродиться, в общем.
Ловить кайф, от непонятной псевдожизни,
Не бояться упасть вниз за свои правые мысли.
Переходить дорогу строго на зелёный свет,
Жрать, пить гадость и сдохнуть в 28 лет.
Не думать ни о чём, дрожать лишь за свою жопу,
Давайте, реинкарнируйте меня, без толку...