Тёмно-пепельное мрачное серое небо в марте
Вовсе не вписывается в представление о весне.
Как и верное представление о любви на карте
Жизни не вписывается в созвучные надписи на стене.
И во сне намного проще опоздать на поезд,
Чем наяву. Как будто мы шагами отмеряем верность.
В сущности, чаще меняя экватор на полюс,
Доводя до хрипоты голос, чтобы больше не пелось.
Владея памятью, не как силой, но как бременем,
Сливаясь со временем в единое целое,
Понимая, что в руке не синица, а перепел,
Всё же смотрим на past, как на чистое, белое.
А фьорды так же шумят, унося всё истлевшее,
Сбившееся, сломавшееся, в виде чистого льда.
Будто бы желание избрать из двух зол меньшее,
Пьём жадно вешнюю, словно это святая вода.