I am the son of a treacherous hand. Told golden and chosen and lifted to light. Reflected in brass on the casket of hope. In spite I decline, I decline, I decline.
Now gold turns to lead turns to acid to piss. Naked and awake in the kitchen I see myself, two apples and a chair, in a house that is nonetheless collapsing from the corrosion of doubt.
From a life of the mind, from the absence of heroes, just the buckling of foundations, just the ebbing of tides. While this town was talking shit about itself, while I was doing likewise, while I was mouthing hymns to the walls.
Now my wounds close wearily, light is no longer with me, only a weight I cannot lift. A projection on the side of your house that reads I no longer have the energy for breathing.
Я сын предательские руки . Об этом сообщил золотой и выбрал и поднял к свету . Отраженный в латуни на шкатулке надежды . Не смотря я отказываюсь , я отказываюсь , я отказываюсь .
Теперь золото поворачивается , чтобы привести очереди к кислоте мочиться . Голые и просыпаются на кухне я вижу себя , два яблока и стул , в доме , который , тем не менее разрушающейся от коррозии сомнения .
Из жизни ума , из -за отсутствия героев , только потери устойчивости фундаментов , только отлив приливов и отливов . В то время как этот город был говорить дерьмо о себе, пока я делал то же самое, когда я был изрекая гимнов к стенам .
Теперь мои раны закрыть утомленно , свет уже не со мной , только вес я не могу поднять . Проекция на стороне вашего дома , который читает мне больше не хватает энергии для дыхания .
