как часто мне снятся кошмары, где я -
накуренный,
пьяный
художник,
с палитрой в ладонях
рисую тебя,
пока ты сказала, что можно...
за стеклопакетом помятый рассвет
и город,
похожий на Питер.
а в комнате дым,
Amaretto,
мольберт,
и ты мне позируешь сидя.
потрёпанной кистью рисую глаза -
два маленьких
северных
моря,
акрилом холодным бровей паруса
и губы в полоске прибоя.
чтоб облик твой весь перенёсся на холст,
пока ты сама захотела,
рисую старательно нити волос
и каждую
линию
тела.
ты громко смеёшься,
а я всё прошу
сидеть тебя тихо и ровно.
за окнами города утренний шум,
а в комнате Eminem
в фон нам.
пытаюсь успеть, пока ты ещё здесь,
чтоб всё это не было всуе.
усталые пальцы дрожат.
в глазах резь.
а я всё рисую.
рисую.
рисую.
и вот я закончил твой милый портрет.
к окну отошёл на минуту.
пришёл :
а тебя почему-то здесь нет...
и серый холст пуст почему-то.