ты ни черта не замечаешь.
не слышишь, как шумят улицы, как мир вертится, как люди вокруг желают тебе счастья, а ты глядишь вслед только тем, кто счастье нашел и без тебя. ты не замечаешь, как кто-то кладет тебе сахар в чай, спрашивает, все ли в порядке, провожает до дома. ты ни черта не ценишь, как обычно, все носишься со свей раненой осенью, хотя за окном уже давно бушует декабрь.
все ворошишь какие-то болячки, вздыхаешь, размазываешь тушь по лицу, сидя в последнем ночном автобусе. все твои вздохи и искусное соплежуйство ничего не меняют - эйфелева башня стоит на месте, зима гнетет, мир движется все с той же стремительной силой. и все это происходит, пока ты стоишь на месте, колупаешь ранки, которые давно уж зажили, вспоминаешь людей, которых давно уж нет, скучаешь о том, чего никогда и не было.
все перебираешь в памяти слова, предложения, запятые, знаки вопроса; вопрошаешь, сколько длится счастье, почему есть любовь, как правильно жить. в итоге получается, что пока ты задаешься вопросами, твое драгоценное счастье уползает без намерения вернуться. оно, знаешь ли, не терпит любопытства. счастье любит, когда его чувствуют,
а ты это пропустила.
ты все ждешь какого-то движения маятника в свою сторону, чтоб воздалось тебе за все гири, свалившиеся на плечи. думаешь, вот-вот случится такое чудо, такое огромное, что руки под ним сломаются - не удержать. все ждешь и ждешь манны небесной, этого пресловутого чуда, не замечая, что оно всегда рядом. что оно в тех людях, которые делят свои жизни с тобой. в тех домах, которые тебя ждут. в тех странах, в которых ты не была, но всенепременно должна быть. в тех поступках, на которые не хватило смелости, но однажды хватит. в тех словах, которые мир ранее не слыхал, но от тебя обязательно должен услышать.
чудо - в тебе самой. больше быть ему негде.
потому что только ты вольна своими руками построить целую жизнь и этими же руками ее разрушить. можешь обнимать или душить, творить или ломать, мазать веревку мылом или искать занятие более стоящее.
все, что вздумается тебе, ты способна сделать. даже если больше верится в невозможное. даже если хочется сваливать все неудачи на жизнь-дуру, мол, повсюду запреты, заборы с табличками “мечтающим входа нет”. даже если кажется, что все лучшее уже гадко упущено и никогда не вернется вновь, что мир стоит к тебе спиной и тихонько посмеивается.
это все вранье. ты сама знаешь.
нет никаких лимитов на пробы и ошибки, нет никаких табу на мечты и цели, нет никаких причин, чтоб идти в окно, зато есть ты и моменты жизни, единичные, без права на повторение, перемотку или поправки.
ты ни черта не замечаешь. вокруг тебя творится жизнь, а ты опять позабыла чувствовать. вокруг тебя декабрь, юности перегар и миллионы возможностей каждый новый день прожить лучше, чем предыдущий.
и заметить наконец , что счастье не надо искать.
оно, хитрюга, всегда под носом. you don’t notice a damn thing.
you don’t hear how the streets are noisy, how the world is spinning, how people around you wish you happiness, and you look after only those who found happiness without you. you don’t notice how someone puts sugar in tea for you, asks if everything is in order, escorts to the house. you don’t appreciate a damn thing, as usual, everyone is rushing about with his wounded in autumn, although December has been raging for a long time.
you stir up some sores, sigh, spread the mascara over your face, sitting in the last night bus. all your sighs and skillful coping do not change anything - the Eiffel Tower stands still, winter is oppressive, the world is moving with the same rapid force. and all this happens while you are standing still, picking up wounds that have already healed for a long time, remembering people who haven't been around for a long time, miss something that never happened.
you sort through everything in your memory words, sentences, commas, question marks; you ask how long happiness lasts, why there is love, how to live right. in the end, it turns out that while you ask questions, your precious happiness creeps away without the intention of returning. it, you know, does not tolerate curiosity. happiness loves when it is felt
and you missed it.
you are all waiting for some kind of movement of the pendulum in your direction, so that you pay for all the weights that have fallen on your shoulders. You think that such a miracle is about to happen, such a huge one, that the hands under it will break - do not hold. everyone is waiting and waiting for the manna of heaven, this notorious miracle, not noticing that it is always nearby. that it is in those people who share their lives with you. in those houses that are waiting for you. in those countries in which you have not been, but certainly must be. in those acts for which there wasn’t enough courage, but one day it’s enough. in those words that the world has not heard before, but must hear from you.
a miracle is in you. he has nowhere else to be.
because only you are free to build your whole life with your own hands and destroy it with your own hands. you can hug or choke, create or break, smear the rope with soap or look for a more worthwhile lesson.
whatever you want, you are able to do. even if more is believed in the impossible. even if you want to blame all the failures for a fool, they say that everywhere there are prohibitions, fences with signs “there is no entrance to the dream”. even if it seems that all the best has already been despicably lost and will never come back again, that the world is standing with its back to you and chuckling softly.
it's all a lie. you know yourself.
there are no limits on trials and errors, there are no taboos on dreams and goals, there is no reason to go out the window, but there are you and moments of life that are single, without the right to repeat, rewind or amend.
you don’t notice a damn thing. life is going on around you, and again you forgot to feel. December is around you, youth of fumes and millions of opportunities to live better every new day than the previous one.
and finally notice that happiness should not be sought.
it is a cunning always under the nose. Смотрите также: | |
