Пришла ко мне девочка
с заплаканными глазами,
с надеждой коснулась моей руки:
-Ведь вы же когда-то любили сами,-
вы даже писали об этом стихи...
Я не хочу так, я не согласна...
Скажите, разве она права?
Зачем она перед целым классом
вслух читала его слова?
Зачем так брезгливо поджала губы,
когда рвала листок пополам,
зачем говорила о нас так грубо,
что мне повторять неудобно вам.
Мы очень с ним дружим...
-Я это знаю.
-Он очень хороший!
-Я помню, да...
-Вы разве знакомы с ним?
-Да, была я
такой же девчонкой, как ты, тогда
он тоже писал мне записки...
-Значит,
вы мне поверите?
-Всей душой!
...И вот разговор откровенный начат
между маленькой женщиной и большой.
Через час,
утешившись в детском горе,
она ушла на каток... А я
разговор продолжаю, волнуясь, спрою,
тревожно на сердце у меня.
Если учительница вскрывает
чужие письма- прощенья нет!
Простите, я кажется подрываю
педагогический авторитет?
Простите, но все это-
дело поэта,
а я к тому же еще и мать...
Поэт Маяковский писал "Про это"
затем, что про это надо писать!
Мы учим детей от гриппа спасаться,
улицы учим переходить,
так как же этого не касаться,
как будто легко научиться
любить.
(Казалось бы, это проще простого!)
Но я про любовь настоящую, ту,
когда самая жизнь
отдается без слова
за отчизну,
за женщину,
за мечту...
Чтобы люди
веку по росту были,
такими надо вырастить их,
чтобы с детства
все, что они любили,
любили бы
больше себя самих!
Пришла ко мне девочка
с заплаканными глазами,
вами обиженная до слез.
Почему вы в доверии ей отказали?
Потрудитесь ответить на этот вопрос!
Ведь не просто
школьница перед доскою,
единица, из коих составлен класс,-
вам было доверено
сердце людское...
Теперь оно больше не верит в вас!
Came to me girl
with tearful eyes,
with the hope touched my arm:
-Ved You do once loved yourself -
You even wrote a poem about it ...
I do not want so, I do not agree ...
Tell me, is it right?
Why is she in front of the whole class
I read aloud to his words?
Why so squeamish pursed her lips,
when the sheet tore in half,
Why talk about us so rudely,
I repeat to you uncomfortable.
We are very good friends with him ...
-I know it.
-He's very good!
-I Remember, yes ...
-You Really know him?
Yes, I was
a girl like you, then
He also wrote me notes ...
-So,
you believe me?
-All Soul!
... And so frank conversation started
between a small and a large woman.
After one hour,
comforted in the children's grief,
she went to the rink ... and I
The conversation continued, nervously SPRO,
uneasily on my heart.
If the teacher reveals
other people's letters of pardon is not!
Excuse me, I seem to undermining
teaching authority?
Sorry, but eto-
case of the poet,
I also still and mother ...
The poet Mayakovsky wrote "About That"
then, that it is necessary to write about!
We teach children to escape from the flu,
street teach move,
since this does not concern,
as easy to learn
be in love.
(It would seem that it is easier than ever!)
But I'm talking about real love, that,
when life itself
given without words
for the fatherland,
for a woman,
for the dream ...
To people
century on growth were,
so it is necessary to grow them,
to childhood
whatever they liked,
would love
more than themselves!
Came to me girl
with tearful eyes,
you offended to tears.
Why do you trust her to give up?
Take the trouble to answer this question!
It is not easy
Schoolgirl in front of blackboard,
unit of which is made up class -
you have been entrusted with
human heart ...
Now it no longer believes in you! | |
