У меня для тебя нет новостей,
Ни крошечных ни крупных,
Я разобран,
Словно советский конструктор,
Я пытаюсь выдавить из себя,
Как из тюбика – пасту,
Хотя бы строчку,
Я всё – в одиночку,
Теперь чаще мой лист
Остается белым,
У меня нет ни настроения,
Ни желания что-то делать.
Я больше не пишу биты,
И не снимаю на пленку,
Я все реже вижу в себе ребенка,
Я все чаще думаю
О деньгах и том,
Как скопить их,
Я подбираю эпитеты,
Как вор – нужную отмычку,
Я горемычно удаляю всё,
Что сегодня написал и прочёл,
Но эти люди не могут ждать,
Эти люди говорят:
Дима, делай еще.
Что, если я скажу тебе,
Что это по-любому
Мой последний альбом,
Что, если мы не встретимся
Ни в этом году
Ни в грядущем,
Что, если случай,
Что, если я захочу всё это
Крепко обнять
И бросить,
Как долго ты будешь помнить меня,
Сколько зим ты будешь ждать меня в гости?
Мне кажется,
Что во вселенной параллельной
Я большой майский жук,
Раздавленный на аллее,
Я не чувствую лапок,
Но я смотрю на небо
И проживаю один,
Бесконечно длинный день.
В котором я
Сплю,
Просыпаюсь.
Сплю,
Просыпаюсь.
Сплю,
Просыпаюсь.
Видишь.
У меня для тебя
Абсолютно нет
Новостей.
